tag:blogger.com,1999:blog-26062043301906040992024-03-05T21:32:19.790-08:00El don de la impacienciaBlog de Jesús MarchamaloBlog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-31449859555814775102014-07-28T14:01:00.002-07:002014-07-28T14:03:47.697-07:00Y ese sol de la infancia <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Mi amigo Damián Flores inaugura una exposición el próximo 8 de agosto en Hinojosa del Duque, y me ha pedido un texto para el catálogo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Llama la
atención la sonoridad de los lugares que Damián retrata. Se llaman Cubillanas,
La liebre, Malagón… Una sonoridad atávica, casi esencial, exenta de artificio de
esos paisajes cuyo nombre parece haber surgido directamente de la tierra, después
de haber en ella madurado. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se llaman
Cambrón, Valdeperdices, Hato viejo… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Me cuenta Damián
Flores que, desde hace tiempo, va trazando un mapa emocional de estos parajes
suyos, de infancia. Casas, haciendas, viejos establos, perfiles de tejados, chimeneas,
empalizadas, tapias, cuyos nombres ha olvidado ya, o desconoce, y sobre los que
después pregunta a los vecinos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyEnuqh0VwsNBqnYhw2LkIBMDsyy67B7AFUCK19RrSCBriH5IqV9D0a9HfpiNGSDKQ5NxTFfxUvmNcW9t8FanQXkZfz4j8ZyT1f2yOJNkRH0Hm7wroFzRJow8QlRnqbxN92KfXUQfkeYc/s1600/IMG-20140725-WA0005.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyEnuqh0VwsNBqnYhw2LkIBMDsyy67B7AFUCK19RrSCBriH5IqV9D0a9HfpiNGSDKQ5NxTFfxUvmNcW9t8FanQXkZfz4j8ZyT1f2yOJNkRH0Hm7wroFzRJow8QlRnqbxN92KfXUQfkeYc/s1600/IMG-20140725-WA0005.jpg" height="150" width="200" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Hace fotos y allí luego, en el bar, los parroquianos las van pasando, mientras
dicen los nombres en voz alta: el Rebasco, la Casa de los frailes, el Camino de
la Atalaya. </span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ese mar de espigas que cambia de color, del verde al ocre, y
que separa, como una mancha inmensa, ésta sí, sin nombres ni apellidos, Belalcázar
de Hinojosa del Duque. </span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Me cuenta
Damián que esos son sus paisajes. El escenario de aquellos veranos
interminables, que eran como un paréntesis de fútbol y melones, de baños en el
río, de siesta obligatoria, sudorosa, de horas, en las casas oscuras, cerradas,
como si el tiempo estuviera detenido. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEXmo4J4T3muJK9wDB4zYM5FnYZ9L-gJrHKE8IIG5Zs9s_pAFkoBMNmuogb9qjh9tnMm01uRS8vu9ggE79uY1hM1I6LqLgGTqK3Uoo6D3ijShHqrNv2NaW67cPrbJsNEB1HepgnvOQJ2Y/s1600/IMG-20140725-WA0002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEXmo4J4T3muJK9wDB4zYM5FnYZ9L-gJrHKE8IIG5Zs9s_pAFkoBMNmuogb9qjh9tnMm01uRS8vu9ggE79uY1hM1I6LqLgGTqK3Uoo6D3ijShHqrNv2NaW67cPrbJsNEB1HepgnvOQJ2Y/s1600/IMG-20140725-WA0002.jpg" height="202" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><br />
¿Todo el mundo se acuerda de las siestas sin sueño, despaciosas como una
condena?<br />
Me cuenta que salía a esos campos que todo lo rodean –la luz de la canícula,
rastrojos- <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con un caballete, y óleos, a
pintar, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y que tenía siempre tres o
cuatro cuadros empezados del campo a diferentes horas: recién amanecido, a
mediodía, caída ya la tarde, anocheciendo. Y que pasaba de un cuadro a otro,
según iba también pasando el día con el castillo al fondo, omnipresente. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Me habla de
esta luz del verano, afilada y caliente, en la que se mezcla el verde original
de los olivos con los ocres del campo, de todos los colores, amarillo, seco,
quieto, difuso, y los rojos henchidos, orgullosos e intensos de las tejas bajo
el cielo en verano, de un azul persistente.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM5-gJdy6EmRsS-Nru_jk1nLVS1R1oI8-yWICcxCQhms3nDuClclzAY83fQiZDVql5aB3iuHkU-jwBrt_JN6d-OFCIyYP7HXFM8lckqnWglK-uWDs4Ec8ok8pwZfXRy3rRmQoDAHG9VTw/s1600/IMG-20140725-WA0003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM5-gJdy6EmRsS-Nru_jk1nLVS1R1oI8-yWICcxCQhms3nDuClclzAY83fQiZDVql5aB3iuHkU-jwBrt_JN6d-OFCIyYP7HXFM8lckqnWglK-uWDs4Ec8ok8pwZfXRy3rRmQoDAHG9VTw/s1600/IMG-20140725-WA0003.jpg" height="252" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Y esos
blancos lechosos de las fachadas, lejos, en los que apenas se adivinan ventanas,
tal vez puertas, casi siempre cerradas, misteriosas, y la quietud plomiza de
las tardes, al sol, y solitarias. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Veo los
cuadros de Damián, uno a uno, despacio: el campo solitario, las lomas allí al
fondo, y ese sol de la infancia, el de los versos, los pantalones cortos, los
nidos en el techo del pajar, y el silencio de la hora de la siesta, en el que
los niños, a oscuras y callados, están siempre despiertos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzRA_ou99jomFaUDqH8LiHran29VAM6DuKSW1OzcrjMvazpHSmVZM3xr3SRudNGmOKgW16Zw8GV6pE6jcVNmb8rXe_GUNs86qa_tPyIAdY7_qYcjDQrwFgiERuxk6O9al-t9L89qslFvI/s1600/IMG-20140725-WA0006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzRA_ou99jomFaUDqH8LiHran29VAM6DuKSW1OzcrjMvazpHSmVZM3xr3SRudNGmOKgW16Zw8GV6pE6jcVNmb8rXe_GUNs86qa_tPyIAdY7_qYcjDQrwFgiERuxk6O9al-t9L89qslFvI/s1600/IMG-20140725-WA0006.jpg" height="234" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-22018016072514934232013-09-12T09:01:00.002-07:002013-09-12T09:14:44.672-07:00El mapa de BenetEstuve, hace unos días, con José María Guelbenzu, que fue director de Alfaguara en los primeros años ochenta.<br />
Y, charlando, me habló de Juan Benet, y de su <i>Herrubrosas lanzas</i> cuyo primer tomo publicó, precisamente en Alfaguara, en 1983.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSfvXcG6zf6_Hmx9rNiDfeU1UhbVu5LeW3VQ9JWt8bD-0CpE5PcCoNEsqhe4TVVIzN7ki_2R_w8sY3PQ-rd7g90SdGkMyNKWSQCMhk7HX-prxcjZvFXXlpDJ8O07v59UQj1MJlUsTfndo/s1600/P1160040.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSfvXcG6zf6_Hmx9rNiDfeU1UhbVu5LeW3VQ9JWt8bD-0CpE5PcCoNEsqhe4TVVIzN7ki_2R_w8sY3PQ-rd7g90SdGkMyNKWSQCMhk7HX-prxcjZvFXXlpDJ8O07v59UQj1MJlUsTfndo/s200/P1160040.JPG" width="150" /></a></div>
Ese tomo, me ha contado, contenía un mapa de Región, esa tierra mítica, imaginaria, ideada por Benet. <br />
Sabía que existía pero nunca lo había visto.Y allí ha ido Guelbenzu a su biblioteca, y me ha mostrado su ejemplar.<br />
<br />
Un mapa en toda regla escala 1: 150.000 con ríos, carreteras, pueblos, montes y cotas tan realistas que convencerían al mejor de los geógrafos. <br />
<br />
Y me ha ido mostrando, divertido, cómo Benet había llenado su topografía de homenajes a sus amigos. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Zk3-GyPp7NqXLWp1993aqhhbvQ46XQU2RNLku-xrzIUQBPIU_Boh_Eoy7tztuiQI_Grjkd9vnO7tKeVhKfrqUlSHpFdAfYIbEjqXEv6gBS13MF6xbRw4LXzFwu41EpxMbVAUbcsC5DY/s1600/P1160041.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Zk3-GyPp7NqXLWp1993aqhhbvQ46XQU2RNLku-xrzIUQBPIU_Boh_Eoy7tztuiQI_Grjkd9vnO7tKeVhKfrqUlSHpFdAfYIbEjqXEv6gBS13MF6xbRw4LXzFwu41EpxMbVAUbcsC5DY/s320/P1160041.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Así, hay una zona donde, se dice, habita la <b>tribu García</b>, al lado de un pueblo, <b>Ortilano</b>, que recuerdan a Juan García Hortelano. Un poco más abajo, las <b>Salinas de D. Pedro</b>, en referencia a Jaime Salinas, también editor de Alfaguara y Barral durante años y que vivía, precisamente, en la calle don Pedro.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5bawxLc48J3FK3wwLuBrHCWSR-8JPcEXhX05ytME0XTezy_KrmFJTKcQzdG_M2x5kOde_gUtCLgiqgtCmiUQtXmP8MIKDAvpEHRbHZ1dZbbNKlzljy3fgCGbMDwHWwXpdctTsR_H5VDw/s1600/P1160042.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5bawxLc48J3FK3wwLuBrHCWSR-8JPcEXhX05ytME0XTezy_KrmFJTKcQzdG_M2x5kOde_gUtCLgiqgtCmiUQtXmP8MIKDAvpEHRbHZ1dZbbNKlzljy3fgCGbMDwHWwXpdctTsR_H5VDw/s320/P1160042.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Hay homenajes a Félix de Azúa y al título de su novela <b>Mansura</b>, convertida en pueblo por Benet; a Javier Marías y su personaje <b>Casaldáliga</b>, protagonista de su novela <i>El siglo</i>; y al propio José María Guelbenzu cuya novela <b>El Mercurio</b> también aparece en esa particular toponimia benetiana cerca, por ejemplo, de <b>El Carandel</b>, localidad que recuerda al periodista y escritor Luis Carandel. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNkm1F4QWl6nROkrH9Pn5EDRLm6b7gLmUoaROlZM1Qv3PUl7-1a7vK9wX8xpvOAY2mEaXC9tdTtfD1f0piNO2jtwj6XW3rZYla6jnnwPr2GLUizW-kNL8Ppj_JnzXZDnWOVD5etkCCzT8/s1600/P1160043.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNkm1F4QWl6nROkrH9Pn5EDRLm6b7gLmUoaROlZM1Qv3PUl7-1a7vK9wX8xpvOAY2mEaXC9tdTtfD1f0piNO2jtwj6XW3rZYla6jnnwPr2GLUizW-kNL8Ppj_JnzXZDnWOVD5etkCCzT8/s320/P1160043.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk2k0fyTNl46cltvdJQkoIz3KYDYdJvqOv_hhDiUPNCgGE_u1BJLd9D3ufaZxYkI8FkbfibhorC-delKOtnpC-Q-S4BrTa_h0V_Y2UKoBuSEyGypyUBbY5uq7UdAHOBfWzr3O7xwMxk_w/s1600/P1160044.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk2k0fyTNl46cltvdJQkoIz3KYDYdJvqOv_hhDiUPNCgGE_u1BJLd9D3ufaZxYkI8FkbfibhorC-delKOtnpC-Q-S4BrTa_h0V_Y2UKoBuSEyGypyUBbY5uq7UdAHOBfWzr3O7xwMxk_w/s320/P1160044.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Ha quedado Guelbenzu -se lo recordaré cuando le vea-, en buscarme un ejemplar por si acaso tiene alguno de más en sus estantes. Y si no,buscaré por ahí por librerías de viejo, por no tener que arriesgarme nunca más a transistar Benet sin mapa. <br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Las fotos pueden agrandarse pulsando sobre ellas. </i></div>
Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-45164946142420522402013-07-07T10:15:00.005-07:002013-07-07T10:16:40.213-07:00Ordenar fotos<span class="userContent">El otro día, ordenando fotos, encontré ésta con Doris Lessing, hace casi diez años, cuando fui a entrevistarla para televisión. </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTIv7JVB-94jiOndwz6PZVtPevd4-amhyphenhyphenjaKa1dnpi5Z-3i_Fq_zOeAoZ-i3ta2CdhMcuHqdeLud1apTGFTQ1KODE0sxsLehnDpD4vTXYat0A6MWycr45cm-qgUzNsoSJvyKVPBIkbf04/s1600/1057950_10201029227989454_1493763418_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTIv7JVB-94jiOndwz6PZVtPevd4-amhyphenhyphenjaKa1dnpi5Z-3i_Fq_zOeAoZ-i3ta2CdhMcuHqdeLud1apTGFTQ1KODE0sxsLehnDpD4vTXYat0A6MWycr45cm-qgUzNsoSJvyKVPBIkbf04/s400/1057950_10201029227989454_1493763418_n.jpg" width="400" /></a></div>
<span class="userContent"><br /> Me impresionó la determinación, casi autoritaria, que transmitía en todos sus movimientos. El acento silbante d<span class="text_exposed_show">e
su inglés, su mirada, curiosa y algo intimidatoria y una amabilidad con
la que parecía protegerse. Me sorprendieron las patas, cortadas, de
todos los sillones que quedaban a ras de suelo, casi, y su salón
repleto de cojines. En la foto estamos frente al jardín de su
casa, cerca de Londres. Un jardín abrupto, campestre y descuidado por el
que, a veces -me contó- se veía correr algún zorro.<br /> </span></span><br />
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show">Creo que todavía tengo esa cazadora.</span></span><br />
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-63119757210175862152012-11-19T11:11:00.001-08:002012-11-19T11:12:55.015-08:00Nueva web<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1w-xcI3Azeob6w4R5YVSDUBmi7oz_Sjl7i5r5-Nul1yWuw3MBdDdk0vRxovpv7sBKlF9MeGkYzJX3JdWBcjnoUKxm4SkkfvSGF8FLt-v4IWbMmfYiGO9FBgJNSCE7bSIXWuWrVzBQay4/s1600/Verano+2005+071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1w-xcI3Azeob6w4R5YVSDUBmi7oz_Sjl7i5r5-Nul1yWuw3MBdDdk0vRxovpv7sBKlF9MeGkYzJX3JdWBcjnoUKxm4SkkfvSGF8FLt-v4IWbMmfYiGO9FBgJNSCE7bSIXWuWrVzBQay4/s320/Verano+2005+071.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
Os invito a visitar mi nueva página web en la que, a partir de ahora, también se podrán leer las entradas del blog. Se accede a través de este enlace:<span style="font-size: large;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.jesusmarchamalo.com/">www.jesusmarchamalo.com</a></span></div>
<br />
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-48398595532067301282012-10-26T03:01:00.000-07:002012-10-26T06:45:48.714-07:00La libreta de Manuel Rivas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7gMPiosbJiC9HEC_Om9fG1797Ng7jMoZZCo_PbaRgWWOaQM-35_YsFYPkSbEDe8RCfaO6CVCwLMBmU-depE4pf03Kx21PYjrv13o-USqA-hW1275XYuQsElvCRhlWnTcRZ8KyTWQzvfo/s1600/libro_1349624793.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7gMPiosbJiC9HEC_Om9fG1797Ng7jMoZZCo_PbaRgWWOaQM-35_YsFYPkSbEDe8RCfaO6CVCwLMBmU-depE4pf03Kx21PYjrv13o-USqA-hW1275XYuQsElvCRhlWnTcRZ8KyTWQzvfo/s200/libro_1349624793.jpg" width="125" /></a></div>
El otro día estuve con Manuel Rivas. Presentaba su último libro, <i>Las voces bajas </i>(Alfaguara) y grabé con él para La estación azul. <br />
Un precioso libro dedicado a la memoria, los recuerdos, las ensoñaciones, y de lleno humor, poesía e imágenes deslumbrantes: la del niño que, en la escuela, tiene que sentarse sobre una maleta; la visión perturbadora de una peluquería fememenina, vacía, de noche; o la del hombre de la Diputación que asfalta un camino vestido de astronauta. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ0P8xy1ug5-vAmj9rCV3JmbU4A-_76ukWrYqd0Vvc8MKMhYjuMLMT2Uzj46hUYjroUgQqBgSzmaDSPyVgcs5EJQxhY1cAmouItkzKZ0Ur6eC9xIbZbTYlPxraW45cTvun3yJ9CAfhZZI/s1600/P1110752.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ0P8xy1ug5-vAmj9rCV3JmbU4A-_76ukWrYqd0Vvc8MKMhYjuMLMT2Uzj46hUYjroUgQqBgSzmaDSPyVgcs5EJQxhY1cAmouItkzKZ0Ur6eC9xIbZbTYlPxraW45cTvun3yJ9CAfhZZI/s320/P1110752.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
No conocía a Rivas más que de leer sus libros -recuerdo <i>Qué me quieres amor</i>, y su involvidable <i>El lápiz de carpintero</i>-, y me gustó su manera, pausada, de hablar, y el cuidado con que buscaba las palabras, que parecía elegir con el mimo con el que se escoge la fruta. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg7rDzWQCaQU_7BxeFP5QWCl-RloKU1vl4F_g3kRXp4WLv63lVICEwy_sKHcQloQHhp8G9T_-oaxhhDeeaEqrWT93N1nsStloLWH-tlIQh0TaQqaYO2JV6R9CSqPFiLQxNrHtcJPHuaFA/s1600/P1110744.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg7rDzWQCaQU_7BxeFP5QWCl-RloKU1vl4F_g3kRXp4WLv63lVICEwy_sKHcQloQHhp8G9T_-oaxhhDeeaEqrWT93N1nsStloLWH-tlIQh0TaQqaYO2JV6R9CSqPFiLQxNrHtcJPHuaFA/s200/P1110744.JPG" width="200" /></a></div>
Me gustó también la libreta que llevaba con él, dentro de una maleta de fuelle, de aquellas de cuero algo escolares, llena de libros, carpetas y papeles. Le pregunté si me dejaría fotografiar alguna de las páginas, muchas con dibujos, recortes y anotaciones en distintos colores, y me dijo que sí. <br />
<br />
<br />
Son éstas de aquí abajo. Tan misteriosas. Tan sugerentes. Tan ligeramente -es culpa mía esta vez- desenfocadas. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihHTmGyZQIezqPWaDI6HYMD05lb9xHJZ5EiMC8BpaBYO6Tb6U3O95D6Xx4U2gu2FTQmMxNZO72lA2c-Joux-7V4l4ouL2iuJCTW3gTBz7aI9EUaD8iZBAjxVHVRH-PvaWXi4pb6LsFuBE/s1600/P1110753.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihHTmGyZQIezqPWaDI6HYMD05lb9xHJZ5EiMC8BpaBYO6Tb6U3O95D6Xx4U2gu2FTQmMxNZO72lA2c-Joux-7V4l4ouL2iuJCTW3gTBz7aI9EUaD8iZBAjxVHVRH-PvaWXi4pb6LsFuBE/s320/P1110753.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLn9u0WCK-6DVSFgjyTfZQ5JwCjXtn1IQRoZAL_jfQtPruMm7KC4_u6OnDlikYKa57iOGfmyQsYnBbyba96kHOORyMEgos8rZ7T25ohQ2pqZU4poqoSLoZA1y1fdK-OcGZtCdx9icAovM/s1600/P1110754.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLn9u0WCK-6DVSFgjyTfZQ5JwCjXtn1IQRoZAL_jfQtPruMm7KC4_u6OnDlikYKa57iOGfmyQsYnBbyba96kHOORyMEgos8rZ7T25ohQ2pqZU4poqoSLoZA1y1fdK-OcGZtCdx9icAovM/s320/P1110754.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-48976223869522784252012-10-20T03:25:00.000-07:002012-10-20T03:29:29.886-07:00Diario de lecturas (con fotos)Me gusta hacer fotos de escritores a quienes entrevisto. Así que desde hace tiempo, voy siempre con la cámara a las grabaciones y busco un hueco para las fotografías: una especie de diario de lecturas, con fotos, de aquellos escritores a los que he ido visitando ultimamente.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEindMK-o1rdx-Hgu20iKwzClxilXOPJkjGINSGW1TwknT5IMlPXvCfVYj5ewpyaBprQbYVKuCplr28d5FXjfHEZLC6Az2VZuik-qtk8ryOBB_fyGQK1OKD7zdc4J0I3JZXpvDNflPN9Cc0/s1600/9788498384796.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEindMK-o1rdx-Hgu20iKwzClxilXOPJkjGINSGW1TwknT5IMlPXvCfVYj5ewpyaBprQbYVKuCplr28d5FXjfHEZLC6Az2VZuik-qtk8ryOBB_fyGQK1OKD7zdc4J0I3JZXpvDNflPN9Cc0/s200/9788498384796.gif" width="141" /></a></div>
Nicole Krauss, por ejemplo, con quien hablé, hace un par de semanas, de su deslumbrante <i>La gran casa</i> (Salamandra), una histora que trata de la memoria, los recuerdos, y de los objetos y cómo, de alguna manera, éstos hablan de nosotros.<br />
La foto está hecha en la cafetería del hotel donde se había citado con los medios, y me gustó su manera de posar: fresca, divertida y sonriente. Me habló de alguno de sus escritores favoritos, Brodsky, entre ellos, y su <i>Marca de agua.</i> <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSfcJPKBpWftAZc7-JJpc0evGkA0QWgRDpHGKzue4HDpSapOoZ-SsJ-VfZWGRy2s8y5OTPILgoqjkJqGwjN-HdHtvtbE4meXVkgbHwlYhqjqC47WS3N3rCwnzXKDXWDliomjMZ-g3k0_g/s1600/P1110610.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSfcJPKBpWftAZc7-JJpc0evGkA0QWgRDpHGKzue4HDpSapOoZ-SsJ-VfZWGRy2s8y5OTPILgoqjkJqGwjN-HdHtvtbE4meXVkgbHwlYhqjqC47WS3N3rCwnzXKDXWDliomjMZ-g3k0_g/s320/P1110610.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYOg4FEB26RZ7pBStxqemYncHwr0rnC5PRlAc0EpemhxVH_wti0H8ILwzRPOREGn2qVMpqCLVc_HHJPNH8pfwEUPLErdG9V8IIr0B_vtap2nGQ8aOB26xHLMmCeZEv7QkwgaSSXEpnTIc/s1600/P1100871.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYOg4FEB26RZ7pBStxqemYncHwr0rnC5PRlAc0EpemhxVH_wti0H8ILwzRPOREGn2qVMpqCLVc_HHJPNH8pfwEUPLErdG9V8IIr0B_vtap2nGQ8aOB26xHLMmCeZEv7QkwgaSSXEpnTIc/s200/P1100871.JPG" width="200" /></a></div>
También estuve, hace poco, con mi amigo Luis Mateo Díez que en la foto posa al lado de otro de mis escritores favoritos, Manuel Longares.<br />
Mateo acaba de publicar <i>La cabeza en llamas</i> (Galaxia Gutemberg), un estupendo libro que ha decidido regalarse -y regalarnos- por su setenta cumpleaños. <br />
<br />
Cuatro historias de personajes, atmósferas, y ese secreto siempre presente, inexpresado, perturbador al que nos asomamos los lectores, como quien entreabre la rendija de una puerta. <br />
La foto está hecha ante una fachada del barrio de Retiro, en Madrid.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK2yiYcwXmAjBbCb0VT0XqeN_58JX5e2TD03ptXTV9katA-NxT1of4gw9e1gS7iFOXSno5BlcmjLqZhct1ZQXHDUZdBEAG22DTxTEoUKoLC9HR4qrTEUzjnvgMTX_KFFqshit15xa_HWY/s1600/2012-10-16+11.47.07.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK2yiYcwXmAjBbCb0VT0XqeN_58JX5e2TD03ptXTV9katA-NxT1of4gw9e1gS7iFOXSno5BlcmjLqZhct1ZQXHDUZdBEAG22DTxTEoUKoLC9HR4qrTEUzjnvgMTX_KFFqshit15xa_HWY/s200/2012-10-16+11.47.07.jpg" width="150" /></a></div>
José María Merino, estuve el otro día en su casa hablando de la antología de Antonio Pereira, <i>Todos los cuentos</i>, que acaba de publicar Siruela, con un precioso prólogo, no prólogo, de Antonio Gamoneda.<br />
<br />
Le pregunté que cómo era posible que Pereira, fallecido en 2009, nos hubiera pasado inadvertido durante tanto tiempo, y me habló de ese olvido inexplicable, injusto, que persigue a alguno de nuestros mejores autores.<br />
<br />
Un libro precioso, sorprendente, lleno de humor e historias inolvidables, y de lectura obligada para los que saben quien es Pereira y, sobre todo, para los que, como yo, no habíamos leído nada de él.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhps44f6epQWjPsWC7vHCCZBR8Dk_Am90peieaCPmSQw53HuB58wmWpv76HvPljOoCWw6egwBHAZYSXifSuTZbm15JrYHHQPeeWWSbikWf_a5R4o6jj2aiQ3VlEc4Vlx7ACjfG_HKB5WD8/s1600/P1110784.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhps44f6epQWjPsWC7vHCCZBR8Dk_Am90peieaCPmSQw53HuB58wmWpv76HvPljOoCWw6egwBHAZYSXifSuTZbm15JrYHHQPeeWWSbikWf_a5R4o6jj2aiQ3VlEc4Vlx7ACjfG_HKB5WD8/s400/P1110784.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Y este viernes pasado tuve la fortuna irrepetible de conocer, y saludar, a Tomas Tranströmer. Una invitación de la Embajada de Suecia a un emotivo encuentro con el poeta sueco, Nobel de literatura 2011, y de quien Nórdica ha publicado en españa <i>El cielo a medio hacer</i> y <i>El árbol y la nube</i>. <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_cdh-vgRAgxeWSRTG9TpSA31UCJ2HE0bzOdT7QytPbYR0jgnwPb91pKMSyoAAMKYBVyJdg5gV1gdbRUdlDU4kLdN2ewasNpB9i8EtVMHxdkZM0UIyAdIzibDM8czqIx1YxyM8uHpGdT8/s1600/ElCieloAMedioHacer.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_cdh-vgRAgxeWSRTG9TpSA31UCJ2HE0bzOdT7QytPbYR0jgnwPb91pKMSyoAAMKYBVyJdg5gV1gdbRUdlDU4kLdN2ewasNpB9i8EtVMHxdkZM0UIyAdIzibDM8czqIx1YxyM8uHpGdT8/s200/ElCieloAMedioHacer.jpeg" width="128" /></a></div>
Tranströmer sufrió una grave hemiplegia que le paralizó la parte derecha del cuerpo, y que le impide hablar, pero no escribir, ni tocar el piano. <br />
A través de su esposa, Mónica, contó lo que había supuesto, de alteración en su vida, recibir el Nobel; de su poesía y la importancia de la música en ella (toca el piano a diario, con la mano izquierda, a veces obras compuestas especialmente para él), y la emoción que le había supuesto el homenaje, la tarde anterior, que le brindaron en el Círculo de Bellas Artes.<br />
<br />
Allí, un grupo de poetas - <span id="distribuidor_ready">José Manuel
Caballero Bonald, Jordi Doce, Esther
Ramón, Carlos Pardo y Juan Marqués- recitaron sus versos en español. En la recepción de la embajada, posaba al día siguiente con alguno de ellos. Un encuentro, comenzaba diciendo, inolvidable. </span><br />
<span id="distribuidor_ready"><br /></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcODOPB3M6JFaH9rXdpTVRR2UFYjnN8PRZXP0rjN24Qe-nW-Lg6knKAB3fAHQ_aph0WPEqgYMG9czmu8E2u_aH3myeY7rBIT37e_s-gd2PKkIaeU73n5GzgkYtIcqoGPEHbXKqX8fG7Q/s1600/P1110812.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWcODOPB3M6JFaH9rXdpTVRR2UFYjnN8PRZXP0rjN24Qe-nW-Lg6knKAB3fAHQ_aph0WPEqgYMG9czmu8E2u_aH3myeY7rBIT37e_s-gd2PKkIaeU73n5GzgkYtIcqoGPEHbXKqX8fG7Q/s320/P1110812.JPG" width="320" /></a></div>
<span id="distribuidor_ready"><br /></span>
<span id="distribuidor_ready"><br /></span>
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<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-10513818040355441112012-10-07T09:57:00.000-07:002012-10-07T10:29:02.401-07:00El cuestionario ProustMe en<span style="font-family: inherit;">v</span>ían de la <a href="http://www.facebook.com/libreria.molist">librería Molist</a>, de Coruña, un cuestionario Proust. Una veintena de preguntas que exigen respuestas escuetas y chispeantes, y que siempre han sido para mí una sutil tortura. <br />
Hago aquí un avance con alguna de ellas. El cuestionario completo se publicará, próximamente, en el blog de la librería. <br />
<br />
¿Qué es para ti un libro?<br />
Depende de qué libro. Los hay que son unas vacaciones, un viaje, una gripe, un fin de semana en casa, un deslumbramiento...<br />
Cuando abres la puerta y entras en una librería...<br />
Siento que ahí están todos: Crusoe y Capote, Woolf y Baroja, Borges y Ana Karenina, y el exquisito Proust... Y que en eso radica la magia y la fortuna de leer.<br />
¿Qué libro estás leyendo?<br />
Siempre ando con varios, pero hoy estoy con Trapiello y su Ayer no más. He empezado anoche y voy por la mitad.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDj2zE6EJzknLh94ehsdKBvv3eWbdIiUdedYATZG65ROO34wE5HUOFZrtW_Jm7b7O7vr7_1KIrQf5MxRmtiEjDQFuQcvYL4qxgi4m4Y55S3kbElvrCn3MsLcoKrNCRfQbYz6z8alFwHTs/s1600/P1110650.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDj2zE6EJzknLh94ehsdKBvv3eWbdIiUdedYATZG65ROO34wE5HUOFZrtW_Jm7b7O7vr7_1KIrQf5MxRmtiEjDQFuQcvYL4qxgi4m4Y55S3kbElvrCn3MsLcoKrNCRfQbYz6z8alFwHTs/s320/P1110650.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
¿Te acuerdas del primer libro que leíste?<br />
No, pero sí recuerdo unos libros de Bruguera, mitad texto, mitad historieta, que durante años fueron mis regalos de Reyes, cumpleaños y santos: Dumas, Stevenson, Salgari...<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBK9EiQ208ndZc_DdlKZ79GL0K_8L6W4uBM_QrHtxGt25_L6MZjZLt-zHqT-DsfJ0jYmIfRqwFBnJDNTH_lF0yZtf_WeK5m9mUYqsLf2n3D25IUgUR4q1TuXGK1QvMxZVEy8Y2ULSNz0E/s1600/conjuranecios.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBK9EiQ208ndZc_DdlKZ79GL0K_8L6W4uBM_QrHtxGt25_L6MZjZLt-zHqT-DsfJ0jYmIfRqwFBnJDNTH_lF0yZtf_WeK5m9mUYqsLf2n3D25IUgUR4q1TuXGK1QvMxZVEy8Y2ULSNz0E/s200/conjuranecios.jpg" width="127" /></a></div>
Dinos cuál es tu escritor favorito<br />
Tengo varios. Y es una lista, además, que se incrementa de vez en cuando. Me encanta encontrar un escritor que no conocía, y enamorarme.<br />
¿Y tu personaje literario favorito?<br />
No sé por qué me estoy acordando de aquel tipo impresentable, grasiento, maleducado, Ignatius Reilly, el delirante protagonista de La conjura de los necios.<br />
<br />
¿Con qué personaje literario te sientes indentificado?<br />
Sobre todo, espero no parecerme nunca a Ignatius Reilly.<br />
¿A qué escritor/a te gustaría conocer en persona?<br />
Tal vez a Philip Roth. Sería una velada inolvidable: yo, que no hablo apenas inglés, y él, que nunca se ríe.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vzSrLCpHFiIusjHdXOx8-yKfo42SSoe8WDDAdRUFFBhPin4rfz4qxpadawmJ6zuli4tTu4eyzN-SlJT0GXEZ9v3K1_XNyPGXUeNWHjo8uesjqXiKvs-b7vOkGkJnyg-KeTXQKjFMsNk/s1600/roth.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vzSrLCpHFiIusjHdXOx8-yKfo42SSoe8WDDAdRUFFBhPin4rfz4qxpadawmJ6zuli4tTu4eyzN-SlJT0GXEZ9v3K1_XNyPGXUeNWHjo8uesjqXiKvs-b7vOkGkJnyg-KeTXQKjFMsNk/s320/roth.gif" width="320" /></a></div>
<br />
¿Papel o libro electrónico?<br />
Si hay que elegir uno y no otro, papel. A ser posible papel agradable al tacto, no demasiado blanco, con márgenes amplios, letra legible, bien encuadernado. <br />
¿Has leído más de cinco títulos de un mismo autor/a? De quién.<br />
Así de memoria, Monterroso, Cortázar, Auster, Zúñiga, Aub, Kapucinski, Vila-Matas, Vargas Llosa, Sergio Pitol... Y de Echenoz e Ibargüengoitia creo que he leído tres o cuatro, espero pronto poder sumarlos a la lista. <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLT_NObD2ZEKfEPFmWLnz63-J0P0IKsY8edOc101u4KidqoYLu6BMJyFYvLgCLa3KLdYLpSvLOJqkG9W-RBby1_0C-FeeiQGH6iuhKOclueQ31Hp7Axstm6IK8hewj4uyYLZSRE6vN-ss/s1600/tumblr_mauv5ddwxt1rzq7gwo2_1280.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLT_NObD2ZEKfEPFmWLnz63-J0P0IKsY8edOc101u4KidqoYLu6BMJyFYvLgCLa3KLdYLpSvLOJqkG9W-RBby1_0C-FeeiQGH6iuhKOclueQ31Hp7Axstm6IK8hewj4uyYLZSRE6vN-ss/s200/tumblr_mauv5ddwxt1rzq7gwo2_1280.jpg" width="148" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbs8rp-Vfs6tgMzmIx-Mv4X41u78aYcX7ZE4KjR8gtGMpHBV3UlSEluY_uD_njJOXOSEAL5nRjZAPLTzlGUwhZoJBwsnNSGOJsBUQTFCPnQKs0vX538iQD57dl-b7ZTb7g-PaMyzu7avM/s1600/ibarguengoitia-jorge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbs8rp-Vfs6tgMzmIx-Mv4X41u78aYcX7ZE4KjR8gtGMpHBV3UlSEluY_uD_njJOXOSEAL5nRjZAPLTzlGUwhZoJBwsnNSGOJsBUQTFCPnQKs0vX538iQD57dl-b7ZTb7g-PaMyzu7avM/s200/ibarguengoitia-jorge.jpg" width="144" /></a></div>
<br />
¿De qué palabas o frases abusas a la hora de escribir?<br />
Pongo muchas comas, por, lo, visto.<br />
¿Qué talento, aparte del literario, te gustaría tener?<br />
Ya es mucho suponerme un talento literario, pero tal vez elegiría la música. Me habría encantado ser trompetista de jazz, como Vian.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVD5YgKmD07_IlvLrPDbP5Rq-BFgDaN2bxAcvPouk5lrZVHnnYVVATvKcvijwst6yQ0EgQDNrRaqLqXj2MT-k-mxdfG5i0A0YQykiBXUksyuVK2_-KqeteHDwhdbZvzHRMhItGav2NqeM/s1600/firmas_lezama_paradiso.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVD5YgKmD07_IlvLrPDbP5Rq-BFgDaN2bxAcvPouk5lrZVHnnYVVATvKcvijwst6yQ0EgQDNrRaqLqXj2MT-k-mxdfG5i0A0YQykiBXUksyuVK2_-KqeteHDwhdbZvzHRMhItGav2NqeM/s200/firmas_lezama_paradiso.jpg" width="133" /></a></div>
¿Qué libro no has sido capaz de terminar de leer?<br />
Tengo varios. Pero mi fracaso más sonado, y reiterado, ha sido con Lezama y Paradiso.<br />
¿Cómo dedicas tus libros?<br />
Dibujo sombreros.<br />
¿Cuál es tu lema o frase favorita con la que te identificas?<br />
Me gusta mucho ésa de la baronesa Blixen: "La cura para todo es siempre agua salada: el sudor, las lágrimas, el mar". <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjaXnWaYvUclHS7NZ-Zo2K-53y5WrDABOKn-sqSkjvZoqn26Qor3CyiyYzSx3Tt7OMBKi9-cOvwILxLMPiVs32IuXLg-2Riohv3j1VwJ4iCeDndVkBNcrbZCluh83fDbx78EtFxnpZB1A/s1600/2012-09-29+20.00.55.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjaXnWaYvUclHS7NZ-Zo2K-53y5WrDABOKn-sqSkjvZoqn26Qor3CyiyYzSx3Tt7OMBKi9-cOvwILxLMPiVs32IuXLg-2Riohv3j1VwJ4iCeDndVkBNcrbZCluh83fDbx78EtFxnpZB1A/s320/2012-09-29+20.00.55.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 5pt 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></div>
Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-85530658161132208052012-09-23T15:10:00.000-07:002012-09-24T07:34:47.006-07:00Un retrato de Scala<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj3OAvNdoAQlUOu8u9G6UbHUvrgL0rQXXhHpMg4paNh47gQza-fRavQ-yVrudRTlI-YgQp1Ths7IcVVcU8ACUm4V05ElLPekwBSqVVc1o8ULxBI2gzoB56LCqSjo7f4gP07mL3Zttj3ok/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj3OAvNdoAQlUOu8u9G6UbHUvrgL0rQXXhHpMg4paNh47gQza-fRavQ-yVrudRTlI-YgQp1Ths7IcVVcU8ACUm4V05ElLPekwBSqVVc1o8ULxBI2gzoB56LCqSjo7f4gP07mL3Zttj3ok/s200/portada.jpg" width="136" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Eduardo Scala</td></tr>
</tbody></table>
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eduardo_Scala">Eduardo Scala</a> es un personaje singular, con algo de sabio renacentista, de infitinos saberes e intereses. Puede hablar de papeles, de tintas, de ajedrez, de números y letras y su combinatoria precisa y previsible.<br />
Lo conozco desde hace años, y siempre me ha resultado fascinante su mundo poético y sus libros bellos y sorprendentes. <br />
En el año 2008 comisarié una exposición para el CSIC. Se titulaba <a href="http://www.cchs.csic.es/es/node/277216">Esto no es un libro</a>, y en ella dedicábamos a su obra un lugar especial. Se expusieron, entre otros, Pájaros/aros, Poe+ o El libro del infinito (abajo). <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWCW_gpYSk1EgD_rHFqtxpzRk_5FG0z6Rc4RlPJGiwmXg8YXUhh0LUS-y8SpOF8CsamuS9IXcI-TfgeclrHU_EuhO6S6JAWX5Z9BoonxUVBwmrOmrRQcWFvJEaDFDkZePF34sH0diXt-w/s1600/ER_005823_ABIERTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWCW_gpYSk1EgD_rHFqtxpzRk_5FG0z6Rc4RlPJGiwmXg8YXUhh0LUS-y8SpOF8CsamuS9IXcI-TfgeclrHU_EuhO6S6JAWX5Z9BoonxUVBwmrOmrRQcWFvJEaDFDkZePF34sH0diXt-w/s320/ER_005823_ABIERTO.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyXCZFbhQVNMeOoaf72cTPXO79S4pcsXQ0v2sqQoY2z4mZVqOdQFeAGp7YAw7eWWCrIfcFxV4E28VWphyhX6UtIVya3del7dIPwFHKO0DlmsjI4eXIcb3Bdd8pY7Bt4L-DCoopKNdJatY/s1600/cervantes_port.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyXCZFbhQVNMeOoaf72cTPXO79S4pcsXQ0v2sqQoY2z4mZVqOdQFeAGp7YAw7eWWCrIfcFxV4E28VWphyhX6UtIVya3del7dIPwFHKO0DlmsjI4eXIcb3Bdd8pY7Bt4L-DCoopKNdJatY/s1600/cervantes_port.gif" /></a></div>
Hace tiempo descubrí sus Re/tratos; imágenes poéticas en las que retrata a escritores a través de las letras que componen su nombre y que convirte en complejos caligramas, <i>constelaciones</i> en palabras de Ignacio Gómez de Liaño. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlcKSAC3izvE9GnUFiHLM9VV-qsaUFgVfWf4R64t2-o9pA8OopW6lEL64zrXz4H4oQCLxmsEENkXc-vqlSdkd-NCIZ7wuElX3e538NQNZBUYMgkkZJKRlf5WAmWtk8wcxs_-7FK_oNXg0/s1600/pizarnik.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlcKSAC3izvE9GnUFiHLM9VV-qsaUFgVfWf4R64t2-o9pA8OopW6lEL64zrXz4H4oQCLxmsEENkXc-vqlSdkd-NCIZ7wuElX3e538NQNZBUYMgkkZJKRlf5WAmWtk8wcxs_-7FK_oNXg0/s200/pizarnik.jpg" width="200" /></a><br />
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Realizó para el Instituto Cervantes un proyecto,<a href="http://cvc.cervantes.es/actcult/redtratos/webflash/index.html"> Red/tratos</a>, que puede visitarse todavía, y en el que aparecen, entre muchas otras, las imágenes de Vicente Aleixandre, Jorge Luis Borges, Alejandra Pizarnik o Eduardo Cirlot. <br />
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Hace un par de semanas hablamos, y tuve la osadía de pedirle un retrato con mi nombre. Y él, a los pocos días tuvo la amabilidad de mandarme por correo éste que veis.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin5mYfo88aUOjIDZInmT51sCq1EOrg3FxOz3pFy9VpTmWHMzrm_4wCo06ewoykkv938U61kgR6gjl_jj4ZLN3t8re8D3jLAVFnMWVV1g0bRQu3Adn8wiIhf8t1ybRxYYp1c0_J5N69mG0/s1600/MARCHAMALO+negrita+negativo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin5mYfo88aUOjIDZInmT51sCq1EOrg3FxOz3pFy9VpTmWHMzrm_4wCo06ewoykkv938U61kgR6gjl_jj4ZLN3t8re8D3jLAVFnMWVV1g0bRQu3Adn8wiIhf8t1ybRxYYp1c0_J5N69mG0/s320/MARCHAMALO+negrita+negativo.jpg" width="309" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYiJKyuxoPSAY1J8j9Nu05Orr1-CoIfi4LoBNnyBtQjCRvby9O1ijQm2iwDi6DlcZ25G00CEJ5YY9pKF75Dj6DlMrECPMrx1LLOpmVecYrUkVf8DJMQ0P7NNBxD77XJWF0N9-MJ2v5zhg/s1600/P1100751.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYiJKyuxoPSAY1J8j9Nu05Orr1-CoIfi4LoBNnyBtQjCRvby9O1ijQm2iwDi6DlcZ25G00CEJ5YY9pKF75Dj6DlMrECPMrx1LLOpmVecYrUkVf8DJMQ0P7NNBxD77XJWF0N9-MJ2v5zhg/s200/P1100751.JPG" width="200" /></a>Me pareció un prodigio tan favorecedor ese cruce de letras, y lecturas posibles e imposibles, de extraña y enigmática belleza. <br />
De momento, no he podido resistir la tentación de imprimir etiquetas, que pegaré en las cartas este otoño. <br />
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<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-36162596030340945672012-09-18T15:17:00.000-07:002012-09-19T01:10:04.546-07:00Trostky en Coyoacán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAECy2cshh_4geqt-c_jcssxlYvAeWqgR4yWoVlSRDLj4er6w4OWDodr7QcPJhq8Ow7hW6ASgUx-vOjYFxmjfmfPxlKQvItGgYP_ILNafz-CHxEa3mn6p3rmHfGi2f8uHvtqfMBYnMIEc/s1600/P1110301.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAECy2cshh_4geqt-c_jcssxlYvAeWqgR4yWoVlSRDLj4er6w4OWDodr7QcPJhq8Ow7hW6ASgUx-vOjYFxmjfmfPxlKQvItGgYP_ILNafz-CHxEa3mn6p3rmHfGi2f8uHvtqfMBYnMIEc/s200/P1110301.JPG" width="150" /></a></div>
Estuve esta semana en ciudad de México, y decidí acercarme a Coyoacán para visitar la casa en la que vivió, y murió, Leon Trostky. <br />
Expulsado del Partido y perseguido por Stalin y sus secuaces, quienes lo habían condenado a muerte, Trostky llegó a México en 1937, invitado por Diego Rivera y Frida Kalho.<br />
En su casa, la <a href="http://www.museofridakahlo.org.mx/Eluniversointimo.html">Casa Azul</a>, vivió durante dos años antes de que Rivera lo echara, acusándolo de mantener un romance con su esposa.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLkGEvMgGvGEV5fF7xFlytLK60_5QokV6EaPelo3lfTqLFHUlDqYfZePDQlyBHeWHhbdxr3FiJdfVyXz38CPy2DLax4Ikz-4WhHfnZYCverClyc7i6fNWmSDswMEj1NS1vT-DfoWksyc/s1600/P1110278.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLkGEvMgGvGEV5fF7xFlytLK60_5QokV6EaPelo3lfTqLFHUlDqYfZePDQlyBHeWHhbdxr3FiJdfVyXz38CPy2DLax4Ikz-4WhHfnZYCverClyc7i6fNWmSDswMEj1NS1vT-DfoWksyc/s320/P1110278.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjakBy_GFAiMBPIizPuIBgkP-Yq8Ebt3ZkkUak4XhnvluAZPv9g64DCkvVsKyQ1MjYx49By-37-KvNpEeCnkCU1S71fZHygP4OBGImP6fcsuoHVpC9RnlmjiHreUBZldbGvN9pQTm-JXc0/s1600/P1110279.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjakBy_GFAiMBPIizPuIBgkP-Yq8Ebt3ZkkUak4XhnvluAZPv9g64DCkvVsKyQ1MjYx49By-37-KvNpEeCnkCU1S71fZHygP4OBGImP6fcsuoHVpC9RnlmjiHreUBZldbGvN9pQTm-JXc0/s200/P1110279.JPG" width="150" /></a></div>
Trostky y su mujer fueron a vivir a una casa cercana que había sido una clínica oftalmológica y que estaba lo suficientemente aislada.<br />
Tapiaron las puertas con ladrillos, construyeron garitas sobre el tejado, elevaron los muros con alambre de espino, y contrataron un pequeño ejército de hombres armados que los protegían día y noche.<br />
Conocía a Stalin, habían sido compañeros durante la Revolución, y sabía que haría todo lo posible por asesinarlo. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDdNRDi64MJUNLNx0IlLbvbb4BqnPJCxomZSuwHKn3muJwx-Up6htJAMNXwgU0wsf5Qm7cXRODqQmdqaSGP9CuH1AfAzmgb_uM3KS1MEyADrSnhtPqSr6mb3vudg52NoopBu3pSH8ogng/s1600/P1110289.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dk3ZLCsP6hAluGA8LohyGG_Zaa3LP_tiorqKQZuEGcgkRt_TOFIRG5blump9Q04X5yxfAxgF1PY01gUJboBcUTWaCMDPpmJUAdfqYfmt8L4wNqgf1_vQ4yAtRqAXHGo2V2VFdxIGikQ/s1600/P1110296.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dk3ZLCsP6hAluGA8LohyGG_Zaa3LP_tiorqKQZuEGcgkRt_TOFIRG5blump9Q04X5yxfAxgF1PY01gUJboBcUTWaCMDPpmJUAdfqYfmt8L4wNqgf1_vQ4yAtRqAXHGo2V2VFdxIGikQ/s320/P1110296.JPG" width="240" /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZAgOYUbWAtRgOQu5WrZGzjDCjb10jhbr_MF-BBsKd86983U9H_TcfVxj4_aMPvJcUHyQWGvEBfhgYwIhHgFHgsTFBSgsvYlFNQeRRR0TznaGjx9SuY-lLdH9Acw03BAPGPA-oSjdP7xA/s1600/P1110282.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDdNRDi64MJUNLNx0IlLbvbb4BqnPJCxomZSuwHKn3muJwx-Up6htJAMNXwgU0wsf5Qm7cXRODqQmdqaSGP9CuH1AfAzmgb_uM3KS1MEyADrSnhtPqSr6mb3vudg52NoopBu3pSH8ogng/s1600/P1110289.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDdNRDi64MJUNLNx0IlLbvbb4BqnPJCxomZSuwHKn3muJwx-Up6htJAMNXwgU0wsf5Qm7cXRODqQmdqaSGP9CuH1AfAzmgb_uM3KS1MEyADrSnhtPqSr6mb3vudg52NoopBu3pSH8ogng/s200/P1110289.JPG" width="150" /></a>En mayo de 1939, un grupo de hombres armados (se dice que más de una veintena) contratados por el muralista mexicano David Alfaro Siqueiros, consiguió entrar en la casa y desde el jardín dispararon algo más de 400 balas de gran calibre.<br />
Trostky y su mujer salieron milagrosamente ilesos del asalto que fue repelido por los guardias, aunque uno de sus nietos recibió el impacto en un pie de una bala rebotada. Fue el único herido. <br />
<br />
En las paredes y el techo todavía pueden verse alguno de las decenas de impactos, que muestran la violencia del ataque.<br />
A partir de ese momento la casa se convirtió en una caja blindada, con muros reforzados y puertas internas construídas con planchas de acero. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMMPs_T76v0IOv1sDj24yDhKS4Fq_wf3XF4vWPXRTVInOyvJw1ZyP2uSRmd6CIrbD2yzTE7jH0grbMsZhu4Dkd2ggC_qL5w1bb_GwOMWlPLZbqzhrgpIupqTcVU8XiCsg0bOofnDJwiH0/s1600/P1110292.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMMPs_T76v0IOv1sDj24yDhKS4Fq_wf3XF4vWPXRTVInOyvJw1ZyP2uSRmd6CIrbD2yzTE7jH0grbMsZhu4Dkd2ggC_qL5w1bb_GwOMWlPLZbqzhrgpIupqTcVU8XiCsg0bOofnDJwiH0/s400/P1110292.JPG" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1_yhH-VHhNRGwm-87h2iHm4Y7xu16-Ne6UQb8TlODa_sorBFVCLRijU1Iar1yQ9f4drifYe9H0DcH44VVQjyWL_tTxoiF1AExszezY6CUSnqb80S2tivQSp0dx7K3jfVEzX-0KrljNlA/s1600/2RAmon-Mercader_Asesino.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1_yhH-VHhNRGwm-87h2iHm4Y7xu16-Ne6UQb8TlODa_sorBFVCLRijU1Iar1yQ9f4drifYe9H0DcH44VVQjyWL_tTxoiF1AExszezY6CUSnqb80S2tivQSp0dx7K3jfVEzX-0KrljNlA/s200/2RAmon-Mercader_Asesino.jpg" width="143" /></a></div>
Allí llegó, en agosto de ese mismo año, Ramón Mercader, un agente estalinista como se supo años más tarde, que acudió a ver a Trostky con la excusa de mostrarle unos documentos.<br />
<br />
Era amigo de una de las secretarias y nadie receló de él.Sin embargo, cuando Trostky se acercó a la ventana de su despacho (arriba) para verlos a la luz, Mercader le golpeó en la cabeza con un piolet, provocándole la muerte, horas más tarde, en un hospital.<br />
<br />
Mercader fue reducido por los guardias, detenido, juzgado y condenado. Y permaneció en prisión hasta 1960.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElqGLOgc1ZOOISsCe5ju6XFhN_5OJzgMD-q_vL_7WW78tE1iyuLhm9j2icODA1kwl8unGIHz8Bls9S13Ex-1_oZDxspp5LO5T9AFmsnQf_IAZaOZBdYf61fCSF07MUBJ4cbbp4ynt4Js/s1600/P1110284.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElqGLOgc1ZOOISsCe5ju6XFhN_5OJzgMD-q_vL_7WW78tE1iyuLhm9j2icODA1kwl8unGIHz8Bls9S13Ex-1_oZDxspp5LO5T9AFmsnQf_IAZaOZBdYf61fCSF07MUBJ4cbbp4ynt4Js/s320/P1110284.JPG" width="320" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggvjAzTjReGEDg9CCze0f2rPkfAUvv1stwOfG9DjAoe7cgFszWSSs863cojjBcgZocZuidcdnCZaGeuBZbfTYOJ6klqsASutM6E1OLw-MlkvLXt5SgBBDS3eXwB260fdtOUO4f9dlkAYI/s1600/P1110282.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggvjAzTjReGEDg9CCze0f2rPkfAUvv1stwOfG9DjAoe7cgFszWSSs863cojjBcgZocZuidcdnCZaGeuBZbfTYOJ6klqsASutM6E1OLw-MlkvLXt5SgBBDS3eXwB260fdtOUO4f9dlkAYI/s1600/P1110282.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggvjAzTjReGEDg9CCze0f2rPkfAUvv1stwOfG9DjAoe7cgFszWSSs863cojjBcgZocZuidcdnCZaGeuBZbfTYOJ6klqsASutM6E1OLw-MlkvLXt5SgBBDS3eXwB260fdtOUO4f9dlkAYI/s200/P1110282.JPG" width="150" /></a></div>
En la casa se respira un ambiente un tanto opresivo, aire viciado y bombillas desnudas. <br />
<br />
Me llamó la atencón el armario, junto al cuarto de baño, con su ropa todavía colgada de las perchas y los zapatos en el suelo.<br />
Me contaron que el piolet fue aportado como prueba en el juicio, y que después desapareció. Al parecer acabó en manos de los hijos de un secretario judicial que, ignorantes de lo que era, lo utilizaban para cavar en el jardín. <br />
<br />
Las cenizas de León Trostky y las de su mujer están allí enterradas bajo un monumento coronado por una bandera roja. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8T-nH-Ob637u9OM1Xk1NbuzZiKDEj8-QKspWaWnyWPt30ME5bNBNHpTSfq9Sn_JzPpJGqf50PSW0wXqMRwSTkYfTmBp1Bh5NCB3WNuLprUSqC9TWyCySgGjZPfZOh9tb6mcSbUaMpsIY/s1600/P1110300.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8T-nH-Ob637u9OM1Xk1NbuzZiKDEj8-QKspWaWnyWPt30ME5bNBNHpTSfq9Sn_JzPpJGqf50PSW0wXqMRwSTkYfTmBp1Bh5NCB3WNuLprUSqC9TWyCySgGjZPfZOh9tb6mcSbUaMpsIY/s320/P1110300.JPG" width="240" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj23ICGGnFOoeX-_Y4Jq1zThN3KfZsntCEMiU1EqQb7psxbqtlvcKknX7HTKoTJtQvnUv5xJniqrbNp56NsxiROHrEZiGU5rEwLazZw8hnvCoqs9wMUiELx9L3w7g26Ar605XhTbGzCR-Q/s1600/P1110305.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-hZnn0iu9Wk6o5M6Aa-3x6wXUpJNHwaA0QVLu9uwlpE_XyPgqNeBHudwTJxQ9v_5zadqQE7W54hkXLN-VwQ5MVANyON1qaOAXNy2QdtQTgijom7UTepom1WXoD1BaTFom9_MBy26aSAc/s1600/padura_el-hombre-que-amaba-a-los-perros.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-hZnn0iu9Wk6o5M6Aa-3x6wXUpJNHwaA0QVLu9uwlpE_XyPgqNeBHudwTJxQ9v_5zadqQE7W54hkXLN-VwQ5MVANyON1qaOAXNy2QdtQTgijom7UTepom1WXoD1BaTFom9_MBy26aSAc/s200/padura_el-hombre-que-amaba-a-los-perros.jpg" width="133" /></a></div>
Mercader recibió las mas altas condecoraciones de la URSS: se le nombró héroe de la Unión Sovietica y le fue otorgada la Orden de Lenin y la Medalla de oro.<br />
<br />
Leonardo Padura escribió, hace unos años, El hombre que amaba a los perros, un estupendo libro en el que narra el exilio de Trostky en México y su asesinato.<br />
<br />
En España está publicado por Tusquets.<br />
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<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-35023795661382066532012-09-07T07:03:00.000-07:002012-09-07T10:40:23.841-07:00Tocar los libros, nueva edición ahora en ebook<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2-HrfMQfePsHD83VXE_5IlcQhB5L-TSkUd3jrcAF1KNGBQ8Go81zZr6STO-QHBJeczpfR3xvQwqT-f-Ujavhsqnm8E7dvcSr0cj-Ob8P-biB7bENkf_pMmcLzqlLCFjeDO-vxryTJ6yo/s1600/filos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2-HrfMQfePsHD83VXE_5IlcQhB5L-TSkUd3jrcAF1KNGBQ8Go81zZr6STO-QHBJeczpfR3xvQwqT-f-Ujavhsqnm8E7dvcSr0cj-Ob8P-biB7bENkf_pMmcLzqlLCFjeDO-vxryTJ6yo/s320/filos.jpg" width="240" /></a></div>
Tocar los libros es, desde luego, uno de mis libros favoritos. Publicado por Fórcola en abril de 2010, ha tenido ya tres ediciones, y se ha traducido al italiano con el título <i>Toccare i libri</i>. <br />
El texto plantea una reflexión irónica, muy personal, sobre lo que signfica vivir con libros, y tener una biblioteca: problema del espacio, el desorden, los libros amontonados sobre las mesas, o desparramados sobre los sofás son alguno de los temas que se tratan, y con los que se sentirán identificados muchos de los lectores. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt0xPpcQr9JmGrzldmziz4j9gZs4RL3jexGcmxWYYVt1JdRj5njkylCyycxZY3gMYbe6-Jik_Q28kTbfIn_lYo5qmT-b59-XErtEtkW_lFOb6FB-Ri0ZArm3H9AJgzH-sG4BLLhlKKHXc/s1600/Tipos+infames.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt0xPpcQr9JmGrzldmziz4j9gZs4RL3jexGcmxWYYVt1JdRj5njkylCyycxZY3gMYbe6-Jik_Q28kTbfIn_lYo5qmT-b59-XErtEtkW_lFOb6FB-Ri0ZArm3H9AJgzH-sG4BLLhlKKHXc/s1600/Tipos+infames.jpg" /></a></div>
Hablamos hace tiempo de la posibilidad de hacer una versión electrónica de <i>Tocar los libros</i> que permitiera a los lectores bajárselo a través de internet en versión para ebooks, tabletas y otros dispositivos electrónicos. <br />
Algo importante en aquellos lugares o países donde llega con dificultad la distribución tradicional. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKlu_3B7RcY6ZfuvY586IlRn6U7SGvgs2QjENyRfJk_IdSVZ3Vh-bLrfT9wPYuosc0cdUC5Pmq_Ex0NADZlV0222uQFYCcK4voJoKqq1FXeipKukxPvRHF-xXq-xUu_71dA_NrId8EwLk/s1600/tocar_libros.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKlu_3B7RcY6ZfuvY586IlRn6U7SGvgs2QjENyRfJk_IdSVZ3Vh-bLrfT9wPYuosc0cdUC5Pmq_Ex0NADZlV0222uQFYCcK4voJoKqq1FXeipKukxPvRHF-xXq-xUu_71dA_NrId8EwLk/s320/tocar_libros.jpg" width="216" /></a>Nos planteamos, eso sí, que el precio fuera asequible, y hoy me ha comunicado el editor que <i>Tocar los libros </i>puede ya comprarse en la página de la editorial, <a href="http://forcolaediciones.com/ebooks/">AQUI</a>, por<b> </b>2' 99 Euros.<br />
Os invito a visitar la página de Fórcola, ver el libro y comprar, si os apetece, esta nueva edición de Tocar los libros, ahora también en versión intangible. <br />
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De <i>Tocar los libros</i> han aparecido multitud de criticas, comentarios y reseñas, entre ellas la del blog <a href="http://yonosoyjoyce.blogspot.com.es/2010/05/tocar-los-libros-de-jesus-marchamalo.html">Yo no soy Joyce</a>, la de <a href="http://www.comunicacion-cultural.com/2010/05/28/tocar-los-libros/">Dosdoce</a>.com, o la de <a href="http://www.madrimasd.org/blogs/futurosdellibro/2010/06/03/132047?sms_ss=facebook">Los futuros del libro</a>. <br />
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Espero que os guste. <br />
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-46966029909100538082012-09-07T06:11:00.000-07:002012-09-07T10:32:46.938-07:00Viaje a México <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis7W6GweEPuJ5ZpOjKROn8PfXoyi2FkNFLx_KbPZ-6VQrNcnIrr7nL29CwbmViZZ5u_XfP8geePGmu2qjmMvspwvKs1ngLFbpcJtWplyv5HPHeK5Ttd5W7i0YZeuLn8x36bvUKTBbu8lE/s1600/conaculta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis7W6GweEPuJ5ZpOjKROn8PfXoyi2FkNFLx_KbPZ-6VQrNcnIrr7nL29CwbmViZZ5u_XfP8geePGmu2qjmMvspwvKs1ngLFbpcJtWplyv5HPHeK5Ttd5W7i0YZeuLn8x36bvUKTBbu8lE/s320/conaculta.jpg" width="240" /></a></div>
Viajo esta semana a México DF para intervenir en el II Simposio internacional dedicado al libro electrónico en español, organizado por Conaculta.<br />
Intervengo el jueves próximo por la mañana con una conferencia que se titula "Nostalgia de los libros".<br />
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En el congreso parcitipan escritores, editores, consultores y expertos de casi una decena de países hispanohablantes, entre otros, el escritor colombiano Héctor Abad Faciolince o el argentino Martín Caparrós.<br />
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Hay una página web <a href="http://www.conaculta.gob.mx/libroelectronico/">AQUÍ </a> donde puede consutlarse el programa, y la lista de participantes del simposio, que se retransmitirá en directo a través de internet y redes móviles.<br />
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<span style="color: black; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 1.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><a href="http://www.conaculta.gob.mx/libroelectronico/"><span style="color: black; text-decoration: none; text-underline: none;"></span></a></span>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-26706385862959145442012-09-07T05:10:00.001-07:002012-09-07T05:14:20.146-07:00La foto del verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLN1YAxvXKFSteHhHygU7S8xp1PqrUWYBxg2jJt-eAlLGRm70uB09P6YIYhH5Hkr4dc4Dih5dzg8F48-ws5a2I1IdzieHSqyB4D-JA8TXFaXqCzVD9x-z2NRNpNfcO9Nqi_vBlpsB6bGM/s1600/P1090927.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLN1YAxvXKFSteHhHygU7S8xp1PqrUWYBxg2jJt-eAlLGRm70uB09P6YIYhH5Hkr4dc4Dih5dzg8F48-ws5a2I1IdzieHSqyB4D-JA8TXFaXqCzVD9x-z2NRNpNfcO9Nqi_vBlpsB6bGM/s320/P1090927.JPG" width="240" /> </a> </div>
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Si tuviera que elegir una foto de este verano, seguramente sería ésta, de Santander. Es de mi hijo, Julio, y me encanta la cuidadosa simetría, y ese color norteño, gris y azul, del día que llovió. </div>
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-72382169342725292382012-07-09T03:52:00.003-07:002012-07-09T05:18:05.252-07:00Billetes de escritores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4vt7ZLID6cNb3a3Cerg4KmK76Sp_oDXoJuacbDtubeWIalUsa7gwhg3WmNb-Nshv5sKH4wvcBBWRsi7b_n6LnVnnXdOHgrcTGHqJeALm4AV4u6W634RUH9D-RyeGm2JdTKNDTLsoKNpc/s1600/P1090516.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4vt7ZLID6cNb3a3Cerg4KmK76Sp_oDXoJuacbDtubeWIalUsa7gwhg3WmNb-Nshv5sKH4wvcBBWRsi7b_n6LnVnnXdOHgrcTGHqJeALm4AV4u6W634RUH9D-RyeGm2JdTKNDTLsoKNpc/s320/P1090516.JPG" width="320" /></a></div>
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Ayer volví encantado de la Plaza Mayor (los domingos se organiza un mercado de sellos y monedas) porque encontré este precioso billete escocés de una libra, en el que aparece la efigie, sonriente, de Stevenson. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMYg6Q1U_1j1pMt8c_Qo85eBRDut3sZNkYnntm_fvZC_a_gqe2ioEbPZN4acXECJh39CcF9xDQuAnXCb8FHaZx_H0c_0urm5-nmp6H2jfQuhCzY9Qo5rJb1tI944bos6oEVgB3A2ye-ss/s1600/P1090513.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMYg6Q1U_1j1pMt8c_Qo85eBRDut3sZNkYnntm_fvZC_a_gqe2ioEbPZN4acXECJh39CcF9xDQuAnXCb8FHaZx_H0c_0urm5-nmp6H2jfQuhCzY9Qo5rJb1tI944bos6oEVgB3A2ye-ss/s200/P1090513.JPG" width="150" /></a></div>
No sé cuánto hace que colecciono billetes de escritores. De hecho no creo que pueda hablarse de una colección. ya que no existe esa obsesión por inventariar ni completar, tan del coleccionista.<br />
Sin embargo sí me gusta encontrarlos e irlos guardando.Tengo, no sé, tal vez una docena: Pessoa (a la izquierda), en un billete de cien escudos de Portugal; Victor Hugo, en uno de cinco francos; o éste, también francés, dedicado a Saint-Exupery. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizXgrUCyv2QBzVHT-1aHTMgoeU6jmb7vj2V6pYK4f_pQmuSe0WoqodlQhJzpbsyPho0dnfBEK4RPB4H8VfwdJ4juhD4QoDLSAhaGJ2U9CBSkb0G1UQD-8atASTDA0lMcnKpQAhOu4Y8Fo/s1600/P1090511.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizXgrUCyv2QBzVHT-1aHTMgoeU6jmb7vj2V6pYK4f_pQmuSe0WoqodlQhJzpbsyPho0dnfBEK4RPB4H8VfwdJ4juhD4QoDLSAhaGJ2U9CBSkb0G1UQD-8atASTDA0lMcnKpQAhOu4Y8Fo/s320/P1090511.JPG" width="320" /></a></div>
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En España, recuerdo los billetes de mil y dos mil pesetas antes del euro -Ay!- con las caras de Pérez Galdós, y Juan Ramón Jiménez.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh7BnqsGBQtcrpbhJuBLm4TnotXtfhfsxl2pKfmWDfBL0JzxWbLF5aN5yAfl8Nkas1eq_c2o_gxFKVnOg8AuJo2uGyjFBeZ_0gAkRv34zh1EYRP_huFMaGJVUIqysDE-X3kS5LMngfEgg/s1600/093_001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh7BnqsGBQtcrpbhJuBLm4TnotXtfhfsxl2pKfmWDfBL0JzxWbLF5aN5yAfl8Nkas1eq_c2o_gxFKVnOg8AuJo2uGyjFBeZ_0gAkRv34zh1EYRP_huFMaGJVUIqysDE-X3kS5LMngfEgg/s320/093_001.jpg" width="320" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkf_8HpRtptkpJqnMYII8aMTjNQPL-4FzDuP7Zp7jp-G2gXToD93Cxy8TLAVWBgwFVm26M5YW3TzgsS3hTS2zeqU1sp04TlTQSaBpfd6delD0zWSocOVOf9HoNuhfC07TZ3jNOgUsSewE/s1600/754_001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkf_8HpRtptkpJqnMYII8aMTjNQPL-4FzDuP7Zp7jp-G2gXToD93Cxy8TLAVWBgwFVm26M5YW3TzgsS3hTS2zeqU1sp04TlTQSaBpfd6delD0zWSocOVOf9HoNuhfC07TZ3jNOgUsSewE/s320/754_001.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxkrdmY2Grujk1t4jXE4zg-RllkO_miqx_JpbF3uWaua1ICVMYpORYNtF0MiYscsMgtcGBme1S-kYWLpuz4QMcwDJZwW60Ym-y7vWGWcB32l4JFbBEwUyEBTn1Gv9FmSqAeoKWuHSvpf4/s1600/P1090514.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxkrdmY2Grujk1t4jXE4zg-RllkO_miqx_JpbF3uWaua1ICVMYpORYNtF0MiYscsMgtcGBme1S-kYWLpuz4QMcwDJZwW60Ym-y7vWGWcB32l4JFbBEwUyEBTn1Gv9FmSqAeoKWuHSvpf4/s200/P1090514.JPG" width="150" /></a>Y antes, el de Becquer, de cien pesetas; el de Calderón, de 25; el de Rosalía de Castro, de 500, y el de Cervantes, de 100.<br />
Otro país en el que los escritores fueron protagonistas preferentes del papel moneda fue Irlanda. Hay un billete de 10 libras con la imagen de Joyce, que busco desde hace tiempo, y otro de 20 libras con la de Yeats. <br />
Y hace poco encontré éste de la derecha, con el rostro de César Vallejo -la mano en la barbilla- de diez mil intis, de Perú.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0LrnTn2kV6w27NwiP_IlX2NMuimi3pUInrk1HFCytBhJCugdi-fzBxgkMMxVrZLHosGrMJuX__HaOFqOWV3RfcLikdNWqcKi7i_vX0vHZcpkfvYnNt-ZbiIddpR6XuLXpGsAoDoqT0O8/s1600/yeats2_biblioluces.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0LrnTn2kV6w27NwiP_IlX2NMuimi3pUInrk1HFCytBhJCugdi-fzBxgkMMxVrZLHosGrMJuX__HaOFqOWV3RfcLikdNWqcKi7i_vX0vHZcpkfvYnNt-ZbiIddpR6XuLXpGsAoDoqT0O8/s320/yeats2_biblioluces.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Billete de 20 libras irlandesas, dedicado a Yeats</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjUdK-PkBWSaOp-nNuVJ0xkycpS8oM-Az9MGkfrHJOsXTrHYF6_1WIwGNlF08IhVdgeBbfuGFKJ49Emu_kF62ivSOtqbfoc9mYz3f_zoFShrpoO9ygnaKSZY1yWGZyQnwkclIW55p8vcQ/s1600/image-38.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjUdK-PkBWSaOp-nNuVJ0xkycpS8oM-Az9MGkfrHJOsXTrHYF6_1WIwGNlF08IhVdgeBbfuGFKJ49Emu_kF62ivSOtqbfoc9mYz3f_zoFShrpoO9ygnaKSZY1yWGZyQnwkclIW55p8vcQ/s1600/image-38.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjUdK-PkBWSaOp-nNuVJ0xkycpS8oM-Az9MGkfrHJOsXTrHYF6_1WIwGNlF08IhVdgeBbfuGFKJ49Emu_kF62ivSOtqbfoc9mYz3f_zoFShrpoO9ygnaKSZY1yWGZyQnwkclIW55p8vcQ/s200/image-38.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gabriela Mistral en un billete chileno</td></tr>
</tbody></table>
Sé que hay un billete argentino en el que aparece Borges, y otro chileno, homenaje a Gabriela Mistral. <br />
Y no he conseguido dar, por mucho que he buscado, con ninguno dedicado a Nabokov, por ejejmplo, ni a Dumas, ni a Franz Kafka, que quedaría estupendo con su cara alargada, los pómulos marcados, y su mirada fija. De hipnotizador, casi. <br />
<br />
Aunque sí lo he encontrado en sello de correos. Así que no descarto empezar con la filatelia. Qué pereza!<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgobKlnS6EYoFn3-EM-I_X2fuNksrVvf5v54KR2S37-p98Ma2iDf7-8EzPbEZuvdzahuptRjndKArMgmyQgW01_g8Sn6BmP-hIWOC36CZs2gRHo7jxyl41ZRcfFUlJQ76EEn6oMPH5u2ts/s1600/Sello.postal-K.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgobKlnS6EYoFn3-EM-I_X2fuNksrVvf5v54KR2S37-p98Ma2iDf7-8EzPbEZuvdzahuptRjndKArMgmyQgW01_g8Sn6BmP-hIWOC36CZs2gRHo7jxyl41ZRcfFUlJQ76EEn6oMPH5u2ts/s320/Sello.postal-K.png" width="320" /></a></div>
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-82464613955077653372012-07-01T15:24:00.001-07:002012-07-09T05:25:02.332-07:00Pepe Hierro, a mano.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_-ZHL6lElUd6XJDNiquKmO5FQf3b31J9E-BKKn9CWb4CjM32fG8t0GV2g-QRJnITcGhFwTnHdrhGZpQs0bNLAktgvIi3wle7O0hS33VfOAIfHmCaCOOIDdQGM8PNKSUOwU28Ry-cmGE4/s1600/2012-06-30+20.30.05.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_-ZHL6lElUd6XJDNiquKmO5FQf3b31J9E-BKKn9CWb4CjM32fG8t0GV2g-QRJnITcGhFwTnHdrhGZpQs0bNLAktgvIi3wle7O0hS33VfOAIfHmCaCOOIDdQGM8PNKSUOwU28Ry-cmGE4/s200/2012-06-30+20.30.05.jpg" width="150" /></a></div>
He estado este fin de semana en Santander, viendo una exposición dedicada a Pepe Hierro en el Palacete del Embarcadero. <br />
<br />
Se titula <a href="http://www.turismodecantabria.com/proximamente/eventos/332-de-la-mano-de-pepe-hierro">La mano de Pepe Hierro</a>, e indaga en su faceta como pintor y dibujante: barcas, flores, marinas, guitarras e instrumentos musicales y esos autorretratos suyos, casi estremecedores, surcados de trazos y borrones tajantes y extrañamente expeditivos. <br />
.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi69ylqUtspQe0eysX1bJNd_OgaV7rP8OPygb7V0hQSsYAAG7V6c69w-oSFwwTFkLXyq_mDebUhJvmcz_vkZIFV2_vNszQMKBveG-LIIR8UeD6nf4pK1VlfxWENqqzbqNWiaEz_TqLihAQ/s1600/2012-06-30+20.26.44.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi69ylqUtspQe0eysX1bJNd_OgaV7rP8OPygb7V0hQSsYAAG7V6c69w-oSFwwTFkLXyq_mDebUhJvmcz_vkZIFV2_vNszQMKBveG-LIIR8UeD6nf4pK1VlfxWENqqzbqNWiaEz_TqLihAQ/s320/2012-06-30+20.26.44.jpg" width="320" /> </a> </div>
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<br /></div>
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfN_WQNMs6XNNT7iY5RrOsbDjYlfrzpaXD-B62EbwfGGIbewczETrr3PAUFjBzmfpgtGzBYfnCWg7EXxBcueYuR5eFFYIGazRt_eNY3cLe8TF0L8HeN-0PWtI1vpdrM3nt9nS5LtrMI6Q/s1600/2012-06-30+20.29.10.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfN_WQNMs6XNNT7iY5RrOsbDjYlfrzpaXD-B62EbwfGGIbewczETrr3PAUFjBzmfpgtGzBYfnCWg7EXxBcueYuR5eFFYIGazRt_eNY3cLe8TF0L8HeN-0PWtI1vpdrM3nt9nS5LtrMI6Q/s200/2012-06-30+20.29.10.jpg" width="150" /></a></div>
Cuenta Carlos Galán en el tríptico que acompaña la muestra, que Hierro pintaba, y que pintaba mucho. Que al terminar una comida con amigos aprovechaba alguna servilleta, de papel o de tela, para dibujar. <br />
Y se le recuerda, en las ferias del libro, firmando sus dedicatorias con una caja de acuarelas, cuando no dedicaba mojando los pinceles directamente en el café. "La única manera de vender libros de poesía -dijo en alguna ocasión- es pintándolos". <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp5Fr2WeH7tH4J_HOLa_BE-ysQN0Cyfze0kd8uu6AnGjAqHm2Q7AK4Z97_bP5EHPGIfKRB5JoNdvDsar2Vd_chhmkIkzNnQKLgUGh5WTWl_4BxotOGr7yVPzychB0b-8PKGnMA9vQvPBU/s1600/2012-06-30+20.25.48.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp5Fr2WeH7tH4J_HOLa_BE-ysQN0Cyfze0kd8uu6AnGjAqHm2Q7AK4Z97_bP5EHPGIfKRB5JoNdvDsar2Vd_chhmkIkzNnQKLgUGh5WTWl_4BxotOGr7yVPzychB0b-8PKGnMA9vQvPBU/s320/2012-06-30+20.25.48.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7vcsLQMrLxuQvxk537JT-sTHLL6lvoq2WzzDFuZg8F48vd__FCdmFBrUT4E9NnJnulPQBHNFjq092NQu_qKXzHHq8UbwIO9GxRaRbnWQtl-Rg9iY1_W6KijqpXpFoK4vSc6q7nDiufDU/s1600/2012-06-30+20.31.12.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7vcsLQMrLxuQvxk537JT-sTHLL6lvoq2WzzDFuZg8F48vd__FCdmFBrUT4E9NnJnulPQBHNFjq092NQu_qKXzHHq8UbwIO9GxRaRbnWQtl-Rg9iY1_W6KijqpXpFoK4vSc6q7nDiufDU/s200/2012-06-30+20.31.12.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
Hay una vieja tradición de escritores que dibujan o pintan, como si nunca se diera un único talento. Pintaba Alberti, pintaba Lorca, pintaba Gabriel Celaya, y escribían Dalí y Ramón Gaya. </div>
<div style="text-align: left;">
Pintaba, por lo visto, Juan Benet. Pintaba Buero (el conocidísimo retrato de Miguel Hernández a a lápiz, lo dibujó él en la cárcel del Conde de Toreno, cuando ambos estaban allí presos). Y hoy pintan, o dibujan, Juan Carlos Mestre, Trapiello o Benítez Reyes que ha utilizado alguno de sus <i>collages </i>como imagen de cubierta para sus libros. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOJx0gvv1pWTj6HpFzB9qNglsBtUxBDvnXnApDMudTf32ZEH2ihRPybbP86mPxbBr8-jZzZC-EhyphenhyphenqCJVKK1EsgApdeTacwxmEcb75HcDSNuvhp0hGn0sY85kcSmGcOvoTfI94nvuvh5uY/s1600/2012-06-30+20.28.12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOJx0gvv1pWTj6HpFzB9qNglsBtUxBDvnXnApDMudTf32ZEH2ihRPybbP86mPxbBr8-jZzZC-EhyphenhyphenqCJVKK1EsgApdeTacwxmEcb75HcDSNuvhp0hGn0sY85kcSmGcOvoTfI94nvuvh5uY/s320/2012-06-30+20.28.12.jpg" width="320" /> </a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA-BQddx-C6UuZn_OYAvhXAVRI5dL_kOUDQ3-1927AKAhGggStTMVjPsh0b-HWXgf5Gb7e4IL78ZUW_UgbAa26vP7wCmf8s_jtHN7hn0gg4ES1Oi8EuA3HHrn8sQOYOW_im96qoRkHipI/s1600/2012-06-30+20.30.53.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA-BQddx-C6UuZn_OYAvhXAVRI5dL_kOUDQ3-1927AKAhGggStTMVjPsh0b-HWXgf5Gb7e4IL78ZUW_UgbAa26vP7wCmf8s_jtHN7hn0gg4ES1Oi8EuA3HHrn8sQOYOW_im96qoRkHipI/s200/2012-06-30+20.30.53.jpg" width="150" /></a>Volviendo a
la exposición de Pepe Hierro, se regalan unas pequeñas
estampitas con alguno de sus poemas más conocidos. Ese soneto que se
titula <i>Vida</i>, por ejemplo, que le costó tanto terminar, según contaba, y
que acaba diciendo:<br />
<br />
<i> Qué mas da que la nada fuera nada<br /> si más nada será, después de todo, <br /> después de tanto todo para nada. </i></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj9BbQG4T071gRMYIZrgr3j0NgPzqDi2HWpb3gBJEeYB0Pskj2wLE6kK19ioYenAzZdLQ-OCpJ2bPMu09dsD3zOqH-3q1JC0cpE4Pp4QUDjSuUZGAttdjTY84z3CPtyWcL5j1IpK86MRg/s1600/fgr23042012112215.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj9BbQG4T071gRMYIZrgr3j0NgPzqDi2HWpb3gBJEeYB0Pskj2wLE6kK19ioYenAzZdLQ-OCpJ2bPMu09dsD3zOqH-3q1JC0cpE4Pp4QUDjSuUZGAttdjTY84z3CPtyWcL5j1IpK86MRg/s200/fgr23042012112215.jpg" width="143" /></a></div>
Por cierto que la editorial Nordica acaba de editar Hierro ilustrado. Una antología de sus poemas imprescindibles, ilustrada por muchos de sus dibujos mas conocidos. <br />
Una estupenda oportunidad de encontrarsse con Pepe Hierro que, este año, habría cumplido noventa. <br />
Más información sobre Hierro ilustrado, <a href="http://www.nordicalibros.com/ficha.php?id=116">AQUI: </a><br />
La exposición, organizada por la UIMP puede visitarse hasta el día 29 de julio. </div>
</div>
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<br /></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-7743405155848455862012-06-24T10:58:00.000-07:002012-06-24T13:28:57.488-07:00Firmas y libros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq2HK7IbqilJk7B1Fq1NToLkPXcCR-Wi5tsUzYFKhIKrSVICBxCXtUsJFuYeocqwe_90DdY7b7UKRhVAct7ekCTQDpZUxG_k9cL957d4nYZQ0KQueEg-c7n7dN29H3C3dmDtDjnGtmJ1o/s1600/P1080999.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq2HK7IbqilJk7B1Fq1NToLkPXcCR-Wi5tsUzYFKhIKrSVICBxCXtUsJFuYeocqwe_90DdY7b7UKRhVAct7ekCTQDpZUxG_k9cL957d4nYZQ0KQueEg-c7n7dN29H3C3dmDtDjnGtmJ1o/s200/P1080999.JPG" width="150" /></a></div>
<span class="hasCaption">Tengo pendiente desde hace días subir as fotos que he ido haciendo, este año, en la Feria del libro. Pero he estado agitado y perezoso, casi a partes iguales. </span><br />
<span class="hasCaption">Estuve, por ejemplo, con Enrique Vila-Matas, que me firmó Aire de Dylan con una de sus inconfundibles siluetas de sombrero y gabardina. Para Marchamalo!, dice escuetamente la dedicacatoria.Me encantó su
Dietario voluble, y ahora esta historia de Dylan y el fracaso.</span><br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt6DTeHOnyRIucRPsWkcwOVLl31ikr3DCuLsKI35zHyLjbwDAPxU7vJEL_azsOlzx_d67qywMnC1oN8fsdc6m9PD9jbTOlITtBFQPEZJs6cR-SqcrfPGNdFibzUDBQ7d0c3cSgzT9_X8o/s1600/P1090021.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt6DTeHOnyRIucRPsWkcwOVLl31ikr3DCuLsKI35zHyLjbwDAPxU7vJEL_azsOlzx_d67qywMnC1oN8fsdc6m9PD9jbTOlITtBFQPEZJs6cR-SqcrfPGNdFibzUDBQ7d0c3cSgzT9_X8o/s320/P1090021.JPG" width="240" /></a></div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5EYJL2JANMSAXmTTVI4hV5594BwZWxxcUJAzoJBTA3pXi8sEOJo9npOpBeRkqLgFyfSAxmSc-9lKS_QKYZ3_qvsS76BHCr1gTwaaOfzimFVes9QmdK7LNQY6COfFlm6XqlacR3gVon8/s1600/P1080993.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5EYJL2JANMSAXmTTVI4hV5594BwZWxxcUJAzoJBTA3pXi8sEOJo9npOpBeRkqLgFyfSAxmSc-9lKS_QKYZ3_qvsS76BHCr1gTwaaOfzimFVes9QmdK7LNQY6COfFlm6XqlacR3gVon8/s200/P1080993.JPG" width="150" /></a><span class="hasCaption">También coincidí con </span><span class="hasCaption">Javier Marías, fumando. Firmó ejemplares,
muchos, de Los enamoramientos, su última novela, y de muchas de las
anteriores: Corazón tan blanco, Negra espalda del tiempo, Mañana en la
batalla piensa en mí... </span><br />
<span class="hasCaption">Llevaba en la solapa un broche con el rostro de Shakespeare, y le sorprendió que le reconociera. De sus libros, me encantó aquel de Siruela, Vidas escritas, y ése otro, La vida del fantasma. </span><br />
<span class="hasCaption"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOdZMfLuXspY6R-wKXMTB-7sdeDVWxyKxSr2kZEkNd1XJ00FN1RxNBBDAfBM67dyzLeJTGWryErC01y0bZwLP5vonwveSOM93vlTYlwjRFk2Cse5RUWUr8ChiqXYOXEUzVbp2GOJcR520/s1600/P1080974.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOdZMfLuXspY6R-wKXMTB-7sdeDVWxyKxSr2kZEkNd1XJ00FN1RxNBBDAfBM67dyzLeJTGWryErC01y0bZwLP5vonwveSOM93vlTYlwjRFk2Cse5RUWUr8ChiqXYOXEUzVbp2GOJcR520/s320/P1080974.JPG" width="320" /> </a> </div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgCeRgkMDxH4mQlh10BcxEGuCHWK_Fhh7x_tdDRR8kUkEF81i5aQ9HqxyQQZX__PH6FgSbHzZ_ifzh2C8S6Z2I9BevxGpeE3yBJmizTec41QJS0ljsVPDe4BUwlQs74fUTnE4fevpzFg/s1600/P1080982.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnd5fouTGjS12md6aUFqEHLdGzUdeG1cfevhdOLr_19bouHPbW-XGwhDq91CRPOne1DMIHO5G9dw5m5_Xux5HIsDzaqgtxVWXMJ8-n1oVAw41qsj7tOOWD80VL-2tIJqL6xaANhQR5HPQ/s1600/2011%252012%2520Cubierta_PaseosConMiMadre__Desarrollo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnd5fouTGjS12md6aUFqEHLdGzUdeG1cfevhdOLr_19bouHPbW-XGwhDq91CRPOne1DMIHO5G9dw5m5_Xux5HIsDzaqgtxVWXMJ8-n1oVAw41qsj7tOOWD80VL-2tIJqL6xaANhQR5HPQ/s200/2011%252012%2520Cubierta_PaseosConMiMadre__Desarrollo.jpg" width="132" /></a>En otro de mis paseos por la feria me crucé con Fernando Royuela, a la derecha, y Javier Pérez Andújar, posando como dos conspiradores. <br />
Del primero acabo de leer Cuando Lázaro anduvo, una reflexión ácida y lúcida sobre esta sociedad desquiciada en la que vivimos. <br />
Y de Pérez Andújar leí, no hace mucho, Paseos con mi madre, uno de los libros que más me han recomendado últimamente. Un retrato generacional lleno de guiños, recuerdos y emociones. Un libro estupendo.<br />
<br />
<br /></div>
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<span class="hasCaption"></span></div>
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</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNlDJHBBPYmzwWH-dXFI7avVFP9TG00aHHiAmWjIOv_ekGTfWQxaI6_3AdJz3nrM-dNVD-5_lFGRj5pjkXObVrO_K7iRIXP75akmTn3XnL3wfHP1szk0SQ85tMEeyr-l4IREQty-cNqkY/s1600/huella-jonda-del-heroe-9788496715509.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNlDJHBBPYmzwWH-dXFI7avVFP9TG00aHHiAmWjIOv_ekGTfWQxaI6_3AdJz3nrM-dNVD-5_lFGRj5pjkXObVrO_K7iRIXP75akmTn3XnL3wfHP1szk0SQ85tMEeyr-l4IREQty-cNqkY/s200/huella-jonda-del-heroe-9788496715509.jpg" width="120" /></a>Y estaba Montero Glez. <span class="hasCaption">Acaba de sacar
Huella Jonda del héroe, en Imagine, Premio Llanes de viajes, 2012. </span><br />
<br />
<span class="hasCaption">A Montero, le presenté en Madrid su libro anterior, Pistola
y cuchillo, dedicado a Camarón. <br /> Y me encantó su Pólvora Mojada, la historia de Mateo Morral y sus bombas Orsini. <br /> Támbien me gustan sus sombreros, y sus pañuelos, tan dandis, al cuello, un poco como los que llevaban los pistoleros en las películas del oeste. </span><br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCzwlXAQWLOFLMMvt5_LtZXTKX3Zy7O2pBZQCZB949_jqeAv0A0f9yVVNs2zBDeT6-Y_3Fn9rJekFsd2fECR1gXGQ3LSjwpfR-q8ONs0Pm5GQ1XL3jBHRV-juKTc_GQdKA2aAa7NXeVZc/s1600/P1080971.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCzwlXAQWLOFLMMvt5_LtZXTKX3Zy7O2pBZQCZB949_jqeAv0A0f9yVVNs2zBDeT6-Y_3Fn9rJekFsd2fECR1gXGQ3LSjwpfR-q8ONs0Pm5GQ1XL3jBHRV-juKTc_GQdKA2aAa7NXeVZc/s320/P1080971.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgCeRgkMDxH4mQlh10BcxEGuCHWK_Fhh7x_tdDRR8kUkEF81i5aQ9HqxyQQZX__PH6FgSbHzZ_ifzh2C8S6Z2I9BevxGpeE3yBJmizTec41QJS0ljsVPDe4BUwlQs74fUTnE4fevpzFg/s1600/P1080982.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgCeRgkMDxH4mQlh10BcxEGuCHWK_Fhh7x_tdDRR8kUkEF81i5aQ9HqxyQQZX__PH6FgSbHzZ_ifzh2C8S6Z2I9BevxGpeE3yBJmizTec41QJS0ljsVPDe4BUwlQs74fUTnE4fevpzFg/s200/P1080982.JPG" width="150" /></a><span class="hasCaption">Y
nunca me pierdo una visita a mi amigo Juan Carlos Mestre, Viajamos
juntos a Arenas, hace dos o tres años, y fue un descubrimiento. <br />Leí,
fascinado, su Casa roja, por el que recibió el Premio Nacional de
Poesía, y este año me dedicó su fantástico La bicileta del panadero, ambos en Calambur. <br />Las
dedicatorias de Mestre son siempre excepcionales. Una fiesta de
caballos, instrumentos musicales, retratos y colores. Un alarde de
generosidad e inspiración. Una auténtica fortuna, como se ve. ¡Qué
suerte!</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg_go2mPdQr1l8n95rOga0O7QvVY4448j5RlQxrgdZDzUBaYUbi2yzD1PJdyzFXN21KUpnBnTKpz6ZbBXJrOLDu9QH8-i7kBeftRYzV0iKnpsPUewF-Q7oLfFuU6efGBEdJ1CqjBpuQ3w/s1600/P1080977.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg_go2mPdQr1l8n95rOga0O7QvVY4448j5RlQxrgdZDzUBaYUbi2yzD1PJdyzFXN21KUpnBnTKpz6ZbBXJrOLDu9QH8-i7kBeftRYzV0iKnpsPUewF-Q7oLfFuU6efGBEdJ1CqjBpuQ3w/s400/P1080977.JPG" width="400" /></a></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-57162332764131860162012-06-03T14:15:00.000-07:002012-06-03T14:26:44.041-07:00Firmar en la Feria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3iLCSOtG1IfMkxQkhM0-4WcGs8ctiRwUqkyd0rt33YlieHGOchSszz95f9UWUeGqj0geYDQdfG2PXQgvbO8D_a5iYSRwCWVg5If31prE_UvC9DuJ98or4Qrt5Z_b8K8CdC2zGK8s58yA/s1600/P1080978.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3iLCSOtG1IfMkxQkhM0-4WcGs8ctiRwUqkyd0rt33YlieHGOchSszz95f9UWUeGqj0geYDQdfG2PXQgvbO8D_a5iYSRwCWVg5If31prE_UvC9DuJ98or4Qrt5Z_b8K8CdC2zGK8s58yA/s200/P1080978.JPG" width="200" /></a></div>
Hace años que voy a la Feria del libro, en el Paseo de coches del Retiro. Ese paraíso de bicicletas y patinadores que, durante tres semanas, conquistan los lectores.<br />
Me gusta pasear, perderme en las casetas, ver libros, encontrarme con gente...<br />
<br />
Y coincidir con Mestre, el poeta, que siempre firma alguna de las dedicatorias más bonitas y coloristas de la Feria. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSNaQJKN_gHFOZw14vaLUrtCdA__Ips1Zfa5D-Gtf22ATX_0wBxQVHD1v7TP8Pa69x1vIpTilDUJz19TWecr5FPSQYuaQHVuqaAR3g200xUwLco-Oy4pr-SSFzm2fwW83oEH0pIpxvg4E/s1600/2012-05-27+19.37.20.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSNaQJKN_gHFOZw14vaLUrtCdA__Ips1Zfa5D-Gtf22ATX_0wBxQVHD1v7TP8Pa69x1vIpTilDUJz19TWecr5FPSQYuaQHVuqaAR3g200xUwLco-Oy4pr-SSFzm2fwW83oEH0pIpxvg4E/s200/2012-05-27+19.37.20.jpg" width="150" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyTA1wrmXOyom6XnWH-079vKrc_Q5zF_dHg3x7jMXXyyZJw06kSxXqm3iBnHMrYRomx-w9sxqBakGm9DnVFAxYoL3aZglvyM5myNpORAe7JIFs_-LzKK9P2u1ux4MvJuc1w1SpB26Q79g/s1600/P1080977.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyTA1wrmXOyom6XnWH-079vKrc_Q5zF_dHg3x7jMXXyyZJw06kSxXqm3iBnHMrYRomx-w9sxqBakGm9DnVFAxYoL3aZglvyM5myNpORAe7JIFs_-LzKK9P2u1ux4MvJuc1w1SpB26Q79g/s200/P1080977.JPG" width="200" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Me contaron, por cierto, que entre las firmas más solcitadas estaban las de Eduardo Galeano, Mendoza, Almudena Grandes, Javier Marías y, sorpresa, la del televisivo Mario Vaquerizo, asediado por un ejército de fans en las casetas de visitaba. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2pTFO_bEKop1IUrusyEUMz7IJvsdpFguGvJSiFO50WknbFYqRLx545X8lc19qwZ0-tru70eVbDEy8VfSWvNCxnFr3XHUK2T9j72k5AB7i-TOSqragllT36i6owsNnNxd9RV1JZwML610/s1600/P1080979.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2pTFO_bEKop1IUrusyEUMz7IJvsdpFguGvJSiFO50WknbFYqRLx545X8lc19qwZ0-tru70eVbDEy8VfSWvNCxnFr3XHUK2T9j72k5AB7i-TOSqragllT36i6owsNnNxd9RV1JZwML610/s320/P1080979.JPG" width="320" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzGkJjQiemKDvFHl3SDcb-TlnvoH-3mGDbTM3MP6b7-_jcuWmBLQKpQLkKxSv1ZKYkkwjebdFNrJ1L3naJV56iNzCT1w8tFFEv4KlvcM9PNtQIJHTzH9rjKPWOoJMojN-9JBYuTue-hp4/s1600/2012-05-30+20.40.54.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzGkJjQiemKDvFHl3SDcb-TlnvoH-3mGDbTM3MP6b7-_jcuWmBLQKpQLkKxSv1ZKYkkwjebdFNrJ1L3naJV56iNzCT1w8tFFEv4KlvcM9PNtQIJHTzH9rjKPWOoJMojN-9JBYuTue-hp4/s200/2012-05-30+20.40.54.jpg" width="150" /></a> Debo confesar que apenas le he visto un par de veces en la tele, de pasada y desantento, y que tampoco sé nada de su libro, así que no puedo decir mucho más.<br />
<br />
Me gustó, eso sí, encontrarme con Enrique Vila-Matas, que firmaba, entre otros, su último Aire de Dylan, y que dibuja en las dedicatorias una silueta -sombrero apenas esbozado y gabardina- que podría perfectamente ser él mismo. <br />
<br />
<br />
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</div>
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</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU2TtQHOAV9UQiUtXEM6RdNJ8lwEbxyaIYy1GyzHjC2a7re2CfQ6s2hv0yZxg1-kFS3jjxd78LbWlZHjT7ZF4VmB4iy3Tf4kbk5SYUir4S-KHLqgFC9JpMEumrP6Arjnoc72XjlqGTMIQ/s1600/P1080981.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU2TtQHOAV9UQiUtXEM6RdNJ8lwEbxyaIYy1GyzHjC2a7re2CfQ6s2hv0yZxg1-kFS3jjxd78LbWlZHjT7ZF4VmB4iy3Tf4kbk5SYUir4S-KHLqgFC9JpMEumrP6Arjnoc72XjlqGTMIQ/s200/P1080981.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMi3XJecCLPwO4p6BL1vKy_6saY9B1j_7eojUS7hVimT_Oh19Vxo3GbBrO23XuNnxN3BKfm0KS1UtdITODTBLGkeeU63f6yNJ0tCIQgKnqPo7KF1X0Q1qNStuq6k9fOm6moHxxgxDSTkw/s1600/DedicMomento240.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMi3XJecCLPwO4p6BL1vKy_6saY9B1j_7eojUS7hVimT_Oh19Vxo3GbBrO23XuNnxN3BKfm0KS1UtdITODTBLGkeeU63f6yNJ0tCIQgKnqPo7KF1X0Q1qNStuq6k9fOm6moHxxgxDSTkw/s200/DedicMomento240.jpg" width="126" /></a><br />
<br />
Por cierto, que el propio Vila-Matas salió en una de mis fotos sonriendo, lo que no deja de ser meritorio, en cierto modo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7nlOwXkGR7hklk4aK02a1PiSilcGHJwsRTrZjVBTKQ88TC6yPYBGo04O42QEew9mBx3cJ1nVb6tVfm0iMv3Ko1inkLGDZD1_O_2wnAMIbehyphenhypheneM-xG2sUX9ILRDZcW4YnuuyPDJUDq7wg/s1600/P1090002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7nlOwXkGR7hklk4aK02a1PiSilcGHJwsRTrZjVBTKQ88TC6yPYBGo04O42QEew9mBx3cJ1nVb6tVfm0iMv3Ko1inkLGDZD1_O_2wnAMIbehyphenhypheneM-xG2sUX9ILRDZcW4YnuuyPDJUDq7wg/s320/P1090002.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1JW6eUdFCUd3QlxrhXXUC6O9HRQ1uI74wvtR5jaNeYthhiOpZRCJmOnnT19Uqzt1Anyz5YjaXmkLW0m0-toZOnpiub_FGR11eYebaCPhYtnU2LP7pvguxM36drwdAZAtW77i9H440-3w/s1600/2012-05-27+14.14.37.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1JW6eUdFCUd3QlxrhXXUC6O9HRQ1uI74wvtR5jaNeYthhiOpZRCJmOnnT19Uqzt1Anyz5YjaXmkLW0m0-toZOnpiub_FGR11eYebaCPhYtnU2LP7pvguxM36drwdAZAtW77i9H440-3w/s200/2012-05-27+14.14.37.jpg" width="200" /></a></div>
También yo he ido a firmar, un par de veces, y debo reconocer que es un extraño, singular privilegio, encontarse con los lectores y firmarles su libro, con la tinta turquesa.<br />
<br />
Un placer. Gracias, de nuevo, a todos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2glXhtlwNr4P3PBBIV6CY67EouQXVwu7sqkG941iqHuFIQcZ_N3iMt7lk1cafNUERxFo8wR1idK3SQBvC8A9TgmzwtgyvcBW7FXFY7mRaGJ_tsGOu5BGH9ocBd_iWMowg_pxK0WSLKgQ/s1600/2012-05-27+13.37.22.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2glXhtlwNr4P3PBBIV6CY67EouQXVwu7sqkG941iqHuFIQcZ_N3iMt7lk1cafNUERxFo8wR1idK3SQBvC8A9TgmzwtgyvcBW7FXFY7mRaGJ_tsGOu5BGH9ocBd_iWMowg_pxK0WSLKgQ/s320/2012-05-27+13.37.22.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzGkJjQiemKDvFHl3SDcb-TlnvoH-3mGDbTM3MP6b7-_jcuWmBLQKpQLkKxSv1ZKYkkwjebdFNrJ1L3naJV56iNzCT1w8tFFEv4KlvcM9PNtQIJHTzH9rjKPWOoJMojN-9JBYuTue-hp4/s1600/2012-05-30+20.40.54.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br />Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-65002427147381642722012-05-23T09:06:00.002-07:002012-05-23T10:18:45.778-07:00Popova y la Feria del libro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqf_UCgtmXdNTUDbgZ1wBl2PCZnrWmtkwYjh2XvC91MDWXUZyjwDETm3lOJpotj_Su3Kpnqg15Ppe_qztri0m6NqU-U6hfmpUyGZq2Rw4XIyd1g9HNx7coMQ0DkIuZZuqDGq0qk-8drfE/s1600/Rodchenko.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqf_UCgtmXdNTUDbgZ1wBl2PCZnrWmtkwYjh2XvC91MDWXUZyjwDETm3lOJpotj_Su3Kpnqg15Ppe_qztri0m6NqU-U6hfmpUyGZq2Rw4XIyd1g9HNx7coMQ0DkIuZZuqDGq0qk-8drfE/s200/Rodchenko.jpg" width="156" /></a></div>
El otro día encontré en el VIPS un viejo catálogo del Reina Sofía que estaba en oferta:<i> Rodchenko y Popova, y el constructivismo ruso. </i><br />
Es de una exposición de 2009 que, como tantas otras, debí perderme probablemente por despiste. Me ocurre a menudo que me hago un lío con las fechas, o se me pasa o, lo que es peor, no me entero hasta que es demasiado tarde.<br />
De Rodchenko recuerdo que me habló, hace años, mi amigo Manolo, y de Popova he visto obras en otras exposiciones.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsVa-IVCambjDD35GFDYshC_osQUP1uCkmeeEWGo0ec9AO2acXttdlDdfHq0r2XTF6Q_YgIkBW1uNd4r3-mea6n6KLVXFR_KP5DoDSDLs1OLH5CcV66paYk-r63hl8Ya_f0KRD72h_zBo/s1600/popova.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsVa-IVCambjDD35GFDYshC_osQUP1uCkmeeEWGo0ec9AO2acXttdlDdfHq0r2XTF6Q_YgIkBW1uNd4r3-mea6n6KLVXFR_KP5DoDSDLs1OLH5CcV66paYk-r63hl8Ya_f0KRD72h_zBo/s200/popova.jpg" width="125" /></a></div>
Lyubov Popova (1889-1924) es una de las más importantes artistas rusas de las vanguardias, y una de las principales representantes del constructivismo, movimiento artístico en el que se presta especial atención al color y los volúmenes, muy relacionado con la ingeniería, la arquitectura y el diseño gráfico.<br />
<br />
De hecho, Popova realizó multitud de diseños para vestuarios, cubiertas de libros, carteles, cajetillas de tabaco... <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWrD-mCaGeh1Zj9xlEZ97-HgkjagRFtl-pWu10ohn-MFow182y0CShidaUEK6GaJthPSubKgSIcqihvgPNW6gLzKTjhqSOCkLvNe4yREMkW2_m_l2b9iXTnE6YAAQHnwNstev0bRBoqk8/s1600/Rodchenko_Lila+Brick+poster.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWrD-mCaGeh1Zj9xlEZ97-HgkjagRFtl-pWu10ohn-MFow182y0CShidaUEK6GaJthPSubKgSIcqihvgPNW6gLzKTjhqSOCkLvNe4yREMkW2_m_l2b9iXTnE6YAAQHnwNstev0bRBoqk8/s320/Rodchenko_Lila+Brick+poster.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHIWQnXm722MA0mEjIEOVTDmJJzOUTtAS81uuGO1_C0TmRxCmvTyM6v2_YnnpShUapyB-cOjSvccRa6DSIbWHHrDCcN8lWMdKfzijl6imUsxcMA30eVP-Ay0NxQFTt80GA_6-q49DO4tY/s1600/LP2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHIWQnXm722MA0mEjIEOVTDmJJzOUTtAS81uuGO1_C0TmRxCmvTyM6v2_YnnpShUapyB-cOjSvccRa6DSIbWHHrDCcN8lWMdKfzijl6imUsxcMA30eVP-Ay0NxQFTt80GA_6-q49DO4tY/s200/LP2.jpg" width="130" /></a></div>
Del catálogo me han gustado muchos de sus collages y de sus acuarelas. Figuras geométicas -cuadrados, rectángulos, triángulos-, y colores básicos: rojo, amarillo, azul...<br />
Tanto que me decidí a coger mi viejo estuche de acuarelas (hace años que no lo utilizo), el pincel y los rotuladores, y ponerme yo mismo vanguardista. <br />
<br />
Mis acuarelas no son tan bonitas como las suyas ni desde luego tan originales, pero no están mal para un constructivista principiante. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3YcT-45NyLKoXunRKqnoqC2UEkojMaAMBoSXgZ3hPxNsHLdYaPPzZYB25NtgfkDBzUIur3ldmDKw_FinP1ET0ldf26IBb5F6CCbYJI6hBSwwhVzE_fMLGigrFHyewOC08nObkgdqJmJs/s1600/P1080683.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3YcT-45NyLKoXunRKqnoqC2UEkojMaAMBoSXgZ3hPxNsHLdYaPPzZYB25NtgfkDBzUIur3ldmDKw_FinP1ET0ldf26IBb5F6CCbYJI6hBSwwhVzE_fMLGigrFHyewOC08nObkgdqJmJs/s320/P1080683.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcT-EOBM1Jqlq9pSt9JkvYi2wfmuXdT16KVNtKUfgbyG_J54wfw17SaS9pmTWOAIV70HV2LQOxTo5nbGsmOA8uD4DiJjnyKUcKx8fU0-1tx2BsjCFR0UgswEcdmGVHeJm8Ha4IE6kyjOc/s1600/P1080671.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcT-EOBM1Jqlq9pSt9JkvYi2wfmuXdT16KVNtKUfgbyG_J54wfw17SaS9pmTWOAIV70HV2LQOxTo5nbGsmOA8uD4DiJjnyKUcKx8fU0-1tx2BsjCFR0UgswEcdmGVHeJm8Ha4IE6kyjOc/s200/P1080671.JPG" width="150" /></a></div>
Y como lo mejor para vender libros es pintarlos (al menos eso es lo que contaba el poeta Pepe Hierro), he pensado que este año, en la Feria del libro, ofreceré dibujar cuadros de Popova en mis dedicatorias. <br />Así que iré con mi vieja caja de pinturas, el pincel y los rotuladores. <br />
<br />
Ya contaré cómo se me dan las firmas en la Feria, y cómo el constructivismo ruso. <br />
<br />
<br />
<i>Por si alguien quiere acercarse, estaré firmando en la Feria del libro los siguientes días: </i><br />
<br />
<i>Domingo 27 de mayo, de 12 a 14 h. en Librería Booksellers, caseta 129</i><br />
<i>Viernes 1 de junio, de 19 a 20 h. en Editorial Fórcola, caseta 156</i><br />
<i>Viernes 8 de junio, de 18 a 20 h. en Librería El Buscón, caseta 175</i><br />
<i>Domingo 10 de junio, de 12 a 14 h. en Siruela Ediciones, caseta 250.</i><br />
<i> de 18 a 20 h. en Librería Jarcha, caseta 79</i><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHLBgLptys_ovjfRTWoZk1QlwKO0qtjj8AhIXIoyQfgagjgo4TSc7CFBn-7PwM4NgHUgvHdfrA3pGxYmJWhJwEEl2ZaIFMYiQyJrEW_ycnsl3jAyJpWlVY3NfJBZPkKTX4_kCv59isMAw/s1600/popova.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-3305001648706559032012-05-07T11:49:00.000-07:002012-05-07T12:53:34.781-07:00Feria del libro antiguo, en Recoletos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZjS3engaAAik-jQB1GBfjMCtISKwyRz9JCWX63lE00qEdaBibFRoEzsNB1qGSwa_9T998y0O5Yqv7T60jKGTZ4opZpn9J7cm6eckflxFjGbew_S_XviBo593B1_Ej6X8pII_sFjK6Z8/s1600/P1080311.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZjS3engaAAik-jQB1GBfjMCtISKwyRz9JCWX63lE00qEdaBibFRoEzsNB1qGSwa_9T998y0O5Yqv7T60jKGTZ4opZpn9J7cm6eckflxFjGbew_S_XviBo593B1_Ej6X8pII_sFjK6Z8/s200/P1080311.JPG" width="150" /></a></div>
El viernes pasado se inauguró en el Paseo de Recoletos, en Madrid, la Feria del libro antiguo y de ocasión, con un pregón de Caballero Bonald en el que habló de sus paseos por el Rastro, la Cuesta de Moyano, y por las librerías de viejo, que calificó -la voz pausada, un ligerísimo acento del sur- de auténticas cajas de sorpresas.<br />
Después me acerqué a saludarlo, y a que me lo firmara, y le hice esta fotografía. <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtbc6oMgRE1jhVE1bXUnqtuhsWmu75cn11Dlb1YduApj-ffnWoqgFIRTRQTnsywcWTppGye5imOaxXWetbBhebq5Irw23pxPwmoAd_wKFFAog9CPTTlj4ZfAllIRfeCxMIU9s6Q4Qd5g/s1600/P1080109.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtbc6oMgRE1jhVE1bXUnqtuhsWmu75cn11Dlb1YduApj-ffnWoqgFIRTRQTnsywcWTppGye5imOaxXWetbBhebq5Irw23pxPwmoAd_wKFFAog9CPTTlj4ZfAllIRfeCxMIU9s6Q4Qd5g/s320/P1080109.JPG" width="320" /> </a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFlEBV55_dI76Q68UT0hGMo1Rj4P91CGgOH958B5RlU5dCSF8t8O7cnzFVa1Mt6tz5ACkAE6KMTAH-J9TtzJLE19NwmUonRxpyAOPGxGltJuWs-2vPW14jjcg_RJbT8Ri6nUHZcEp_yjw/s1600/P1080289.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFlEBV55_dI76Q68UT0hGMo1Rj4P91CGgOH958B5RlU5dCSF8t8O7cnzFVa1Mt6tz5ACkAE6KMTAH-J9TtzJLE19NwmUonRxpyAOPGxGltJuWs-2vPW14jjcg_RJbT8Ri6nUHZcEp_yjw/s200/P1080289.JPG" width="150" /></a>A mí también me gustan las librerías de viejo y la sopresa, siempre azarosa, algo infantil, de encontrar ese libro que se busca o, lo que es mejor aún, más sugestivo, ese libro que, de algún modo, te está buscando a ti. </div>
<br />
He ido varias veces a la Feria, y entre los tesoros que he encontrado este año figura éste cuadernillo, <i>Cartas Marítimas</i>, en el que me gustó la nota manuscrita, ese ojo lector tan intrigante, y el apellido del autor: todo un presagio.<br />
<br />
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7dus3bAN4lYZGjGgYhF041tA6IUstNKEGsJJffefEEfjvRXYIaQlGb4Jg7CnaReUYzW7fnjrLVBTwATV5cz21e8a5mM0EWmxUdrps6lf9rWJxl2MOi-Igm7mUpOq6RRL1z9wfsMIweno/s1600/06121502.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7dus3bAN4lYZGjGgYhF041tA6IUstNKEGsJJffefEEfjvRXYIaQlGb4Jg7CnaReUYzW7fnjrLVBTwATV5cz21e8a5mM0EWmxUdrps6lf9rWJxl2MOi-Igm7mUpOq6RRL1z9wfsMIweno/s200/06121502.jpg" width="177" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi98JLh7jpeB07qEx1RZ_stg63M7vjxFz1zUDmBHxxbY8_ZbI8rIxaLf7tyl7k4IOWtSGWjzURJJBnuNS5fkz5Pu6QL32a7kt4matctm1xyStDCN3kI0qih84NpyfBpaPoTG0zJ7LOZxBU/s1600/P1080310.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi98JLh7jpeB07qEx1RZ_stg63M7vjxFz1zUDmBHxxbY8_ZbI8rIxaLf7tyl7k4IOWtSGWjzURJJBnuNS5fkz5Pu6QL32a7kt4matctm1xyStDCN3kI0qih84NpyfBpaPoTG0zJ7LOZxBU/s200/P1080310.JPG" width="150" /></a></div>
<br />
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También compré los dos primeros tomos de la obra completa de Dalí, publicados por Destino, y encuadernados en una preciosa y llamativa tela de color lila.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwk3HoIiVDLKozrstKK_Sd4hRjFLslvzIQ-B3oENACLrLLibkxFYsvojgEW951M-9dunRxYRSvMOqWqg1D6sTUo1qeR-GJExXmfb9wJKoy9JGRYT6ynxn6UKgoLI7jztSUbX90pAY15l4/s1600/dali12.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwk3HoIiVDLKozrstKK_Sd4hRjFLslvzIQ-B3oENACLrLLibkxFYsvojgEW951M-9dunRxYRSvMOqWqg1D6sTUo1qeR-GJExXmfb9wJKoy9JGRYT6ynxn6UKgoLI7jztSUbX90pAY15l4/s200/dali12.jpg" width="154" /></a>Leo estos días su <i>Vida secreta</i>, y me llama la atención la crudeza con la que trata en el texto a aquel niño agresivo, egoísta y violento que fue, y que se paseaba por su casa vestido de emperador; corona y manto de armiño, caprichoso, indolente... </div>
"Avida dollars", escribió de él André Bretón, jugando con las letras que componen su nombre, Salvador Dalí, retratado, a la derecha, por Pilippe Halsman.<br />
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<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMef49CoalznklNVJ4EWCZwSsRb1oJP_N5RSxjcrnG5EGQpICw3h4Jpv-5rE0h8pFS9hD73cN9nC-bTsw3cYDBXUFWGfNSDyy800UQqJzAqm9SH5Nqe2HU3CbWLPQEG1-G0wZSD5HinXE/s1600/Cabrera+Infante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMef49CoalznklNVJ4EWCZwSsRb1oJP_N5RSxjcrnG5EGQpICw3h4Jpv-5rE0h8pFS9hD73cN9nC-bTsw3cYDBXUFWGfNSDyy800UQqJzAqm9SH5Nqe2HU3CbWLPQEG1-G0wZSD5HinXE/s320/Cabrera+Infante.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Ida Kar</td></tr>
</tbody></table>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-BRGssWPtp2x6bgC95MjEa19E30Jpq7qI3m-WuAu7RU042VeaJw3f76Q61Nqj7B_0tPoslv2O3XRDk3GY7c5St47ExL5vBU4fs3FFFYzwaPJ_mY1QyuboB5UABz3VDaPo8gA-6mU6P2Y/s1600/P1080307.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-BRGssWPtp2x6bgC95MjEa19E30Jpq7qI3m-WuAu7RU042VeaJw3f76Q61Nqj7B_0tPoslv2O3XRDk3GY7c5St47ExL5vBU4fs3FFFYzwaPJ_mY1QyuboB5UABz3VDaPo8gA-6mU6P2Y/s200/P1080307.JPG" width="150" /></a>Y compré también, esta primera edición, en Seix Barral, de <i>Un oficio del siglo XX</i>, de Guillermo Cabrera Infante -arriba, fotografiado por<a href="http://delafotografia.blogspot.com.es/2011/06/ida-kar-retratista.html"> Ida Kar</a>- firmado con el seudónimo G. Cain: la inicial de su nombre, y las dos primeras letras de sus apellidos. </div>
Una recopilación de críticas y artículos sobre cine que todavía no había
leído de él, lo que resolveré cualquiera de estos días. Me ha
encantado, por cierto, buscando fotos suyas, encontrar este
fantastico <i>Texto que se encoge</i>. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKEO5fluw1vBzG1SLytWY03l9YtYnAgbrjVaVtcPAd7T5NyIRDFICmphjBBC-7yqlNdRLfG3-j8g3h9UwkUFcOSqf7QTVBOmFFB8OTYLX8YKb5aGEyGMOVtwEhEmxPqhPDLu1mS-ZKjoM/s1600/encoge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKEO5fluw1vBzG1SLytWY03l9YtYnAgbrjVaVtcPAd7T5NyIRDFICmphjBBC-7yqlNdRLfG3-j8g3h9UwkUFcOSqf7QTVBOmFFB8OTYLX8YKb5aGEyGMOVtwEhEmxPqhPDLu1mS-ZKjoM/s320/encoge.jpg" width="288" /></a></div>
<br />
<span id="goog_1590299692"></span><span id="goog_1590299693"></span>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-79085932789026147502012-04-20T10:50:00.000-07:002012-04-21T01:04:02.022-07:00Fotografías antiguas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDO8ww4Z7iWFTOGBqRi9JvQ18UR1QWUS3GO2sx0Xjl1Rf5TlHLd1Ajs54aVc8TztJQO-LBAoMmZdh4uoyEX8yfroKmjwsJ1esPXjLxleCLwEV5R3a6d5G0PLJq2aGgoTBLKtXs_LQEc54/s1600/img048.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDO8ww4Z7iWFTOGBqRi9JvQ18UR1QWUS3GO2sx0Xjl1Rf5TlHLd1Ajs54aVc8TztJQO-LBAoMmZdh4uoyEX8yfroKmjwsJ1esPXjLxleCLwEV5R3a6d5G0PLJq2aGgoTBLKtXs_LQEc54/s200/img048.jpg" width="143" /></a></div>
Mi amigo Vicente tiene una tienda cerca del Rastro, <i>La vidriera de Verona</i>. Voy a verle allí, de vez en cuando, y echo un rato charlando de esto y aquello, y trasteando por ese mundo de cajitas de lata, puños de bastón, medallas, binoculares, objetos de escritorio, cuadernos de dibujo, antigüedades...<br />
Siempre me llaman la atención las fotos familiares. Tienen algo de mirada indiscreta esos álbumes con fotografías de bautizos, bodas, viajes de gente a quien no conocemos.<br />
<br />
No sé qué puede llevar a alguien a deshacerse de sus fotografías. Los rastros y encantes, las librerías de viejo están llenos de historias azarosas.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUzPqE8E7tE0LNY1PIzIRTFRE3Ksat0QLGFNLTM9k3MTaI6kmSl1idgm0hjQtP22kzfaxsgSGaLwJ7oLDxQOUfx5zo_7z6akdOJLdaJ4-HEFbg6RXeGDqoAVV00mJVj2y83UirsGFbTu0/s1600/img050.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUzPqE8E7tE0LNY1PIzIRTFRE3Ksat0QLGFNLTM9k3MTaI6kmSl1idgm0hjQtP22kzfaxsgSGaLwJ7oLDxQOUfx5zo_7z6akdOJLdaJ4-HEFbg6RXeGDqoAVV00mJVj2y83UirsGFbTu0/s400/img050.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkdZAv3txdFXCDPULwUuxIYPmLf5N4dtJNjpWvTu3FGlyx-seWnVx5r6F5bmP2WXDXHE2FKRnPLZAp017j8gnqMiJTeq0Ck0voXdeKeU-94wp7Eig1W4ov-uST1wI6fq7A3h5OtdY4FeY/s1600/img052.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkdZAv3txdFXCDPULwUuxIYPmLf5N4dtJNjpWvTu3FGlyx-seWnVx5r6F5bmP2WXDXHE2FKRnPLZAp017j8gnqMiJTeq0Ck0voXdeKeU-94wp7Eig1W4ov-uST1wI6fq7A3h5OtdY4FeY/s320/img052.jpg" width="166" /></a></div>
Me contaron hace tiempo que había quienes compraban fotos antiguas para certificar unos ancestros imaginarios: una tía aventurera, un abuelo potentado en América, un familar lejano militar de graduación condecorado, un héroe, una novia artista de cabaret...<br />
<br />
Pensé que rayaba lo fantástico inventarse un pasado basado en fotografías de otros. Y hubo un tiempo en que pensé, incluso, en escribir un libro donde ideaba una historia a cada una de las fotos: la del chico que se cruzó en el camino del autobús de línea; la de la señora que bajó a comprar a la calle una botella de anís; la de los dos amigos que se fotografiaron un rato antes de irse a atracar un banco...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBcNlozr8hEGCo3zOGdHHuNqz6y6OMD2Rl_Ym3K0khUOvGl_8VWPbqwQA27VMBxPVIrBABZV54_7bNgtLFKfX2FbgUH7XhNuRsB2qtK5m3C1UvOhYKLTccrxrQ02UvSTMrY-c7vajkcxA/s1600/img047.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBcNlozr8hEGCo3zOGdHHuNqz6y6OMD2Rl_Ym3K0khUOvGl_8VWPbqwQA27VMBxPVIrBABZV54_7bNgtLFKfX2FbgUH7XhNuRsB2qtK5m3C1UvOhYKLTccrxrQ02UvSTMrY-c7vajkcxA/s320/img047.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Me divirtió ésta del expedicionario en la sierra -mochila y salacot-, con algo de improvisado Edmund Hillary con un martillo casero en lugar del piolet, o ésta de abajo: dos chicas compartiendo confidencias. Me he fijado en los pendientes, minúsculos, de una de ellas, la mirada y el gesto levemente sorprendido de la otra. ¿Quiénes serán? ¿De quién hablaban? ¿Donde?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-MRjXhgIi7zIkxzs4QsP2c7_t_6lOuZvrJS9JLQ7N3TC-MyWM86OfNFRF1tnAuG-VLe7175JBUGBEjR6xhOimvANiWkapxoTofBGiKuh-IR_nQw24w4iH0_0TOn_ySzgPHVCSakwWAD4/s1600/img049.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-MRjXhgIi7zIkxzs4QsP2c7_t_6lOuZvrJS9JLQ7N3TC-MyWM86OfNFRF1tnAuG-VLe7175JBUGBEjR6xhOimvANiWkapxoTofBGiKuh-IR_nQw24w4iH0_0TOn_ySzgPHVCSakwWAD4/s320/img049.jpg" width="320" /></a></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-64899092966322770162012-04-13T02:40:00.002-07:002012-04-13T02:52:00.862-07:00Ex libris de Mazarío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjmauhPdtihmiNuOFeeXR4HddOHerSql4hiU17PArLa6jYJABcStbPwxGdDqrkx1A0kR2eDPzDyyunVqudqpokpElnmlDkaEPMuMhEbY-E7WU0YHcdyVchzsyyaPZYS1WmuULs98XUFJc/s1600/P1020666.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjmauhPdtihmiNuOFeeXR4HddOHerSql4hiU17PArLa6jYJABcStbPwxGdDqrkx1A0kR2eDPzDyyunVqudqpokpElnmlDkaEPMuMhEbY-E7WU0YHcdyVchzsyyaPZYS1WmuULs98XUFJc/s200/P1020666.JPG" width="150" /></a></div>Cada año cambio de ex libris. Una excentricidad confesable con algo de secreta, elegante, codicia. Sobre todo porque, cada año llamo a algún amigo artista a quien lío para que me lo dibuje. <br />
Esta vez se lo pedí a José Luis Mazarío, viejo amigo santanderino, con quien he compartido charlas y paseos, y visitas a ese mundo suyo de nubes rojas y playas arenosas, desiertas y carnales; barcos, atardeceres, circos y paisajes posibles e imposibles.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbJ5KPR5wS5p4Z2fBV21DDJFZYB1Ef7Q8taJBxS2SFUihhhyphenhyphenzRe8UEyeJqGIbXo2uTo7i6tYPDkVwhq4tUYfWcS0aNWUfxgLTlasq3IUTTLLIqPF1DqxZqLPoHX4opscv9c9pYqruXAUA/s1600/P1020627.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbJ5KPR5wS5p4Z2fBV21DDJFZYB1Ef7Q8taJBxS2SFUihhhyphenhyphenzRe8UEyeJqGIbXo2uTo7i6tYPDkVwhq4tUYfWcS0aNWUfxgLTlasq3IUTTLLIqPF1DqxZqLPoHX4opscv9c9pYqruXAUA/s400/P1020627.JPG" width="300" /></a></div><br />
Alguna vez he escrito sobre su pintura y alguna, también, sobre su estudio, allí en Camargo lleno de cuadros pinceles, libros, botes, piedras, ramas, un ramo de mimosas...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGZzqy92oFSU4WiW5UVWkMharOOnv3ZfTVOObNFqJ7R2_vTHQO-wRe1LKsEN1U2KDM7bXQpqv7d54YFdK09AKeOqEVChQ4-b-fuwd-9SIkVunrYY7fd9QbP84UeBtHbLRstNrzHvuxvw/s1600/P1020701.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGZzqy92oFSU4WiW5UVWkMharOOnv3ZfTVOObNFqJ7R2_vTHQO-wRe1LKsEN1U2KDM7bXQpqv7d54YFdK09AKeOqEVChQ4-b-fuwd-9SIkVunrYY7fd9QbP84UeBtHbLRstNrzHvuxvw/s200/P1020701.JPG" width="150" /></a></div>Hay una serie de motivos que se repiten en muchas de sus obras; entre ellos, el jarrón sobre la mesa, siempre con flores, con algo de velada nostalgia familiar; y los libros, abiertos o cerrados, seductores y azules. <br />
<br />
Y ese ha sido el motivo que ha elegido para el sello. Un jarrón, de frondosa mirada, que mantiene una frágil equilibrio y amenaza volcarse sobre un libro. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2ULN5eVSg-vmfkKS5ditmR_V_SqbuZLxWqb7zshxtuP00Wp_aXU6zV0uGvEFkbAjYL-_PHdSwvcplI0coiTESU-3pPbi2b5YIUQHE2b0ab_aA062BZzfgPnItd2jR8nqnw-xlA9RZ_E/s1600/img046.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2ULN5eVSg-vmfkKS5ditmR_V_SqbuZLxWqb7zshxtuP00Wp_aXU6zV0uGvEFkbAjYL-_PHdSwvcplI0coiTESU-3pPbi2b5YIUQHE2b0ab_aA062BZzfgPnItd2jR8nqnw-xlA9RZ_E/s320/img046.jpg" width="254" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSZmzmJpvI2FQFVH7uFDIHT7RskHgDeazLaHKAbaIe5yIGkIR5erO5cv6WiChkCgOJj9IKfn_CpoSwC8QNrNFn8L47l0ADXgv-mxrCikRrYcGZ-JUzcnxU9j7VDz3SnHqZDoPeNWOq-ws/s1600/mazario+rojo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSZmzmJpvI2FQFVH7uFDIHT7RskHgDeazLaHKAbaIe5yIGkIR5erO5cv6WiChkCgOJj9IKfn_CpoSwC8QNrNFn8L47l0ADXgv-mxrCikRrYcGZ-JUzcnxU9j7VDz3SnHqZDoPeNWOq-ws/s200/mazario+rojo.jpg" width="118" /></a></div>A partir del dibujo original, hemos hecho, mi hermano Pedro y yo, el ex libris de la derecha, con letra de mi amigo Rafa Vivas. <br />
<br />
Lo recojo en un rato en la tienda de sellos de caucho, y esta tarde lo estrenaré, tal vez, estoy pensando, en un libro de Wilde que compré el otro día, <i>El retrato de Dorian Grey</i>, de ediciones Atenea, publicado en dos tomos. La ocasión lo merece.<br />
Qué bonito! Qué suerte! <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHmcByEwmS0KtnH7imQMzcap-nm-0p7BuUfdKjpz0eGG5Qska8B8B2eJnHefPgsUnuaSAHYwp5wFFpLvAphKkcm4DQ3yBa8UR4v-ypuDKCshjoIVI4NrdY0JPtWHEmgI8jVGTczLYEwpY/s1600/P1070665.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHmcByEwmS0KtnH7imQMzcap-nm-0p7BuUfdKjpz0eGG5Qska8B8B2eJnHefPgsUnuaSAHYwp5wFFpLvAphKkcm4DQ3yBa8UR4v-ypuDKCshjoIVI4NrdY0JPtWHEmgI8jVGTczLYEwpY/s320/P1070665.JPG" width="240" /></a></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-17141581458402449812012-04-04T10:42:00.008-07:002012-04-09T13:33:19.922-07:00El libro de Vila-Matas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKS3SNW-tTuZMxvTZU2KDuU69nwckTJ-9WydY426WoD7Yq9o3oZQsGZ_rLNZnwMVVwodp5djJhg0f4ouhbm9sTO4bFQGQ3F-qJGDWUQ_ffTEoVpgF5I8bgs9HIAO_Ov12TIwdE87XHtC8/s1600/P1070498.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKS3SNW-tTuZMxvTZU2KDuU69nwckTJ-9WydY426WoD7Yq9o3oZQsGZ_rLNZnwMVVwodp5djJhg0f4ouhbm9sTO4bFQGQ3F-qJGDWUQ_ffTEoVpgF5I8bgs9HIAO_Ov12TIwdE87XHtC8/s200/P1070498.JPG" width="150" /></a></div>Compré este verano en Satander este libro que, me contaron, había sido de Enrique Vila-Matas.<br />
Se había mudado, al parecer, de casa, y el librero había comprado parte de los libros que dejó abandonados en la antigua.<br />
Lo compré porque me gusta Ibargüengoitia -gran parte de su obra todavía no se ha publicado en España-, pero también intrigado, siquiera por curiosidad, por las notas, comentarios y señales que Vila-Matas había dejado dentro.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ0EDqPrzODMmocVur8WjI8F7FGv0iw9HahRklwZWhb7_xqcEHuljnL4ARolsnlfh3umenoZAFQZjWBAyilsbdo-USkth6GVU5eHi-I5N4T5SmUFT-DkhfNoBakYSZetxMUdNIZO9JUdk/s1600/P1070500.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ0EDqPrzODMmocVur8WjI8F7FGv0iw9HahRklwZWhb7_xqcEHuljnL4ARolsnlfh3umenoZAFQZjWBAyilsbdo-USkth6GVU5eHi-I5N4T5SmUFT-DkhfNoBakYSZetxMUdNIZO9JUdk/s320/P1070500.JPG" width="320" /></a></div><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKiNZXhr68zb_v_rTx0v2o8BxoNyGeHME1lDyz_PhuK9wgoWpUAQiQf3K_-RLcaKEwT3ZjdVGLXN9-JRKff8XTXtgHvbwBEbbhpSI-0G39OdIPDX4ASNNtzC30rN02B5oNm73Y-SV0Fk/s1600/P1070505.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKiNZXhr68zb_v_rTx0v2o8BxoNyGeHME1lDyz_PhuK9wgoWpUAQiQf3K_-RLcaKEwT3ZjdVGLXN9-JRKff8XTXtgHvbwBEbbhpSI-0G39OdIPDX4ASNNtzC30rN02B5oNm73Y-SV0Fk/s320/P1070505.JPG" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Página subrayada en el libro</td></tr>
</tbody></table>Siempre me ha gustado ese código secreto, indescifrable, de corchetes, cruces, flechas, subrayados y llaves.<br />
<br />
Y en el libro de Vila-Matas encontré, sí, un rastro de señales: dos marcas que, en la página 15, señalaban la frase "<i>los efectos que puede tener en una persona la lectura diaria de un periódico han sido poco estudiados</i>"; otra señal en la 24, "se pasó once años en un balcón..."; en la 41, un párrafo completo marcado con un paréntesis a lápiz, y en la 49 una frase subrayada en la que Ibargüengoitia habla de los periodistas, y de cómo entrevistan : "<i>Luego se van. No sé si porque los ahuyento o porque así es la vida</i>". <br />
<br />
Hay también, en la página 101, una larga nota manuscrita -rotulador de punta fina y letra diminuta-, en la que habla de los diarios y diaristas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhasUc0mS7DMW2u_X2RrMWkdnkZ0rwMNe4sFdldEvEw6zj9MXGabGd1rz6jl-ezbzPj5hA6J3Ogat__JmFd9yhVUdQWH6IZ4T7MLIknuRzcgaapRriPkpE_9ztS5fsQjO3rfrD2N8_LfLk/s1600/P1070503.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhasUc0mS7DMW2u_X2RrMWkdnkZ0rwMNe4sFdldEvEw6zj9MXGabGd1rz6jl-ezbzPj5hA6J3Ogat__JmFd9yhVUdQWH6IZ4T7MLIknuRzcgaapRriPkpE_9ztS5fsQjO3rfrD2N8_LfLk/s400/P1070503.JPG" width="400" /></a></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidK2LwdYOs1Y_or5V76m-pH-yB1eoNoO7D5pIIVlOB4Bk-cbyMlw5to8gVtDBp_Qkk81xBfFfDmbRmCiADeq_FG2KmggM6cmdwHg1tDUA5ZYd_fHrf7Z1C8nVyjCYHPTX8ZipzTrxGrqM/s1600/P1070509.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidK2LwdYOs1Y_or5V76m-pH-yB1eoNoO7D5pIIVlOB4Bk-cbyMlw5to8gVtDBp_Qkk81xBfFfDmbRmCiADeq_FG2KmggM6cmdwHg1tDUA5ZYd_fHrf7Z1C8nVyjCYHPTX8ZipzTrxGrqM/s200/P1070509.JPG" width="150" /></a></div>Pero lo que más me intrigó fue una dirección anotada en la penúltima página (la última está arrancada), en la que se lee: "Bilbao, calle Somera 12, dueño de un bar".<br />
No sé si en calle Somera 12 habrá algún bar. Ni si el dueño seguirá siendo aquél al que se refería en su nota Vila-Matas. Ni por qué, exactamente, lo citaba. Pero, por curiosidad he buscado en las Páginas amarillas y, sorpresa, en esa dirección, hay un vecino que se apellida... ¡Ibargüengoitia! <br />
<br />
Tengo que escribir a Vila-Matas, para que nos lo aclare. Aunque no sé, tal vez cuente que el libro no era suyo, y que esa no es su letra. O, lo que sería más intrigante: que es suyo, lo perdió y que le gustaría recuperarlo porque esa nota, al final, es la clave. No se sabe de qué.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH6sEtN3P9d-R6kPXivqPk9haucZ1TeHaFB79PfUGoefeOxsIoJ2yJ_yDHozeigpcI1EjBNFBeCa7YkteddB8xMxctv2nlqYh_OSv5JfYNTxAM-UGYp_rDeOyLjmBrqnHkgqQSPk-Cq68/s1600/P1070510.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH6sEtN3P9d-R6kPXivqPk9haucZ1TeHaFB79PfUGoefeOxsIoJ2yJ_yDHozeigpcI1EjBNFBeCa7YkteddB8xMxctv2nlqYh_OSv5JfYNTxAM-UGYp_rDeOyLjmBrqnHkgqQSPk-Cq68/s200/P1070510.JPG" width="150" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGkwDjppqSHq-4eIgDh-7id-S66fZo2302HG5EA3qXW0w6cw7rcS996IYd7vLhV67wEGvDvHX9GFix2Ktw1YR_3ibyvr7L6p81gRXnwRtrU9SrWxBMxsjxFRnRi_N91FlkWKYMEt-PuJ0/s1600/P1070513.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGkwDjppqSHq-4eIgDh-7id-S66fZo2302HG5EA3qXW0w6cw7rcS996IYd7vLhV67wEGvDvHX9GFix2Ktw1YR_3ibyvr7L6p81gRXnwRtrU9SrWxBMxsjxFRnRi_N91FlkWKYMEt-PuJ0/s200/P1070513.JPG" width="200" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9_4NHvd7MW8SzQr6Z3bPyawAai30u0Cf1wtg5XKNqlxkX9uXtc8WIb6aiFVZWFqzUIRhCoYOgBSWaxPIDWpPYF0hgbJjACyuuG90l_h6ZaVcT_QR8kcoy9SNppN18yei3t15FPFEPSA/s1600/PortalCasilla3dic2011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9_4NHvd7MW8SzQr6Z3bPyawAai30u0Cf1wtg5XKNqlxkX9uXtc8WIb6aiFVZWFqzUIRhCoYOgBSWaxPIDWpPYF0hgbJjACyuuG90l_h6ZaVcT_QR8kcoy9SNppN18yei3t15FPFEPSA/s320/PortalCasilla3dic2011.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">PD. Al final, escribí ayer a <a href="http://www.enriquevilamatas.com/">Vila-Matas</a> y me contestó, encantador, lo siguiente: <span class="commentBody" data-jsid="text">"Se extravió a última hora una caja de libros (la única que no había podido revisar de antemano) y lamentablemente corren ahora por ahí algunos de ellos, incluso unos cuantos que considera<span class="text_exposed_show">ba valiosos, dedicados a mí por otros escritores. Voy adivinando poco a poco cuáles son algunos de esos libros que había en esa caja, que se ha convertido en una fuente de problemas. <br />
Reconozco como mío ese Ibargüengoitia (ni lo intentes, me refiero a querer devolvérmelo, diría que No, como ha ocurrido con otros casos) y es verdaderamente un extraño secreto esa dirección de Bilbao..., yo mismo me he quedado intrigado. Abrazo. E."</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span class="commentBody" data-jsid="text"><span class="text_exposed_show">Estamos buenos... </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span class="commentBody" data-jsid="text"><span class="text_exposed_show">PD (2)- Mi amiga Teresa me recuerda un artículo que publicó Juan Bonilla en El Cultural de El Mundo, donde cuenta también la historia de esa caja perdida de Vila-Matas. Puede leerse <a href="http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/30019/El_destino_final_de_las_bibliotecas_de_escritor">AQUÍ</a>. </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-35959625860033212612012-03-28T00:57:00.002-07:002012-03-28T01:03:12.180-07:00Chagall<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf7jf5tunVKTuFz01JvLJ3vfBQHQULJSvAH0jk4FYkp5MQZRTOnnnkMDtxwNubQwICJVWouEtDIL-KgQj3iXZr9b5DsNRLS9AhP5Mqs9Bcapl6iZ0nYhFuv2n1g03C_6ANxuT5sE9E7r0/s1600/Equestrienne,+1931+%28Chagall+Gallery%29.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf7jf5tunVKTuFz01JvLJ3vfBQHQULJSvAH0jk4FYkp5MQZRTOnnnkMDtxwNubQwICJVWouEtDIL-KgQj3iXZr9b5DsNRLS9AhP5Mqs9Bcapl6iZ0nYhFuv2n1g03C_6ANxuT5sE9E7r0/s200/Equestrienne,+1931+%28Chagall+Gallery%29.jpg" width="156" /></a></div><span class="hasCaption">Chagall. Una vez en París, ya consagrado, le hicieron una entrevista y pidió que, por favor, no le preguntaran otra vez que por qué pintaba cabras de color azul, mujeres que vuelan, vacas con terneras en la tripa...<br />
Años más tarde, en Rusia, se celebraba el primer anirversario de la revolución de octubre, e hizo unos bocetos que sus alumnos conviertieron en enormes murales bajo los que los obreros, entusiastas, desfilaron puño en alto cantando La internacional. </span><br />
<span class="hasCaption"></span><br />
<span class="hasCaption"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1ZGk3o8OMXKkq8MfxW_UE73uLqbnMPeT2LA3epn6GVySWiUmrbwMbNQ_MfdQkpJt_v0nx1aOnnaj7yOAVb9LPjj1AslqyKyE9pjNnCa3rmgwOSElmDQTV8ncnpr6VdSp7thIABFcric/s1600/356.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1ZGk3o8OMXKkq8MfxW_UE73uLqbnMPeT2LA3epn6GVySWiUmrbwMbNQ_MfdQkpJt_v0nx1aOnnaj7yOAVb9LPjj1AslqyKyE9pjNnCa3rmgwOSElmDQTV8ncnpr6VdSp7thIABFcric/s320/356.jpg" width="308" /></a></div><span class="hasCaption"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKVIG8W7OK7dVXM3b0qEtpP8m4T8bd1Dt5HKEdtwM2qPo74a_RB80RRZh2sNGsyMdJiXwhVnBn7yjjE0h3Clh7yfyjZZ6d5qKdfk3_9s_UiyK3y7gfsOlhQznVsmcqSkU_5C9cBaZP8fs/s1600/chagall_blaue_sm1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKVIG8W7OK7dVXM3b0qEtpP8m4T8bd1Dt5HKEdtwM2qPo74a_RB80RRZh2sNGsyMdJiXwhVnBn7yjjE0h3Clh7yfyjZZ6d5qKdfk3_9s_UiyK3y7gfsOlhQznVsmcqSkU_5C9cBaZP8fs/s200/chagall_blaue_sm1.jpg" width="143" /></a></div><span class="hasCaption">Pero los comisarios políticos, los mariscales con el pecho cubierto de medallas, los cargos del Partido miraban los dibujos de Chagall murmurando -las cejas alzadas, el gesto receloso- y se preguntaban entre ellos, con desgana, a media voz. </span><br />
<br />
<span class="hasCaption">¿Por qué las cabras son de color azul?, se preguntaban. ¿Por qué vuelan las mujeres? ¿Eso qué significa?</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi6ZPtBfZ-GO0HbjQ4aGFsYwyODG9hGNlqUy682RHMd5sscv4QNrwovAeYUSlrWyofo_WSkCfWcq43YUBV4IUiRbTO-wvxgWf1OgszBwuP_GVuOYTIhycuZ0WcdD3J2S9f0B6lAgphkG4/s1600/DONKEY+VERDE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi6ZPtBfZ-GO0HbjQ4aGFsYwyODG9hGNlqUy682RHMd5sscv4QNrwovAeYUSlrWyofo_WSkCfWcq43YUBV4IUiRbTO-wvxgWf1OgszBwuP_GVuOYTIhycuZ0WcdD3J2S9f0B6lAgphkG4/s320/DONKEY+VERDE.jpg" width="320" /></a></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-6750466788422623082012-03-19T11:44:00.000-07:002012-03-19T11:44:09.396-07:00Escritorios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqv8txudMv94iZEdCZI48E5c_N-uuTwK1Xgr8o_V7l8I3DCSTRiTKOM3s4TNd-ykc-y9rPSIB1pl6xo4hOZGGsZ0I9PJkUFoXTGYoVCesMuZVXFphyphenhyphenqvIvVBypzyuiqf_MDG8n56uJer0/s1600/P1060637.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqv8txudMv94iZEdCZI48E5c_N-uuTwK1Xgr8o_V7l8I3DCSTRiTKOM3s4TNd-ykc-y9rPSIB1pl6xo4hOZGGsZ0I9PJkUFoXTGYoVCesMuZVXFphyphenhyphenqvIvVBypzyuiqf_MDG8n56uJer0/s200/P1060637.JPG" width="150" /></a></div><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">Veo libros, un flexo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un portátil, y delante una zona oscura, marrón, en la que se ha borrado, con el tiempo, la pintura azul del resto de la mesa. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Veo un óleo, abajo a la derecha, que me regaló Mazarío, un reloj sobre un cuaderno abierto, y en la pared, una foto de Walser y otra de Baudelaire como dos santos laicos. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Hay<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>algo de escenografía casi teatral en los lugares donde se escribe, una coreografía de lo propicio de la que uno inconscientemente se rodea.</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdZrjUfD6P7H4Mjw-WqOMSOkCgfSCBAAFOCf0nWQfSCKcWHx59rfV9hky3PSt78hHEuT3RCj9UpziN0fdlyV7Waaux8TxSEi99attZrLptE3nrNLyvMimRAIx7vT_RiE2b_3c0THJRmhU/s1600/C360_2012-02-20-14-45-11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdZrjUfD6P7H4Mjw-WqOMSOkCgfSCBAAFOCf0nWQfSCKcWHx59rfV9hky3PSt78hHEuT3RCj9UpziN0fdlyV7Waaux8TxSEi99attZrLptE3nrNLyvMimRAIx7vT_RiE2b_3c0THJRmhU/s400/C360_2012-02-20-14-45-11.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Siempre me han interesado esos lugares –escritorios, mesas, estudios de pintores-, porque tengo la sospecha fundada de que no son ajenos a la propia creación. Que de algún modo forman parte de ella y que, también de algún modo, la explican.</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ80uZYF3dyX5d11wNaeu9hYS0Oz3B0ddS-ARhHKLQgOXTVnU4__q9kRkRT-sjwRJLDlmfVsN8BwCzGN823TZK0XdWNiFOPwHX50DsSfAgk3hwpj1MEyz0B3Z0whhZckjCt1RBIbpETnM/s1600/C360_2012-02-20-14-48-51.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ80uZYF3dyX5d11wNaeu9hYS0Oz3B0ddS-ARhHKLQgOXTVnU4__q9kRkRT-sjwRJLDlmfVsN8BwCzGN823TZK0XdWNiFOPwHX50DsSfAgk3hwpj1MEyz0B3Z0whhZckjCt1RBIbpETnM/s320/C360_2012-02-20-14-48-51.jpg" width="192" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Así, en esta voluntad confesa de inventario,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me fijo en los cocodrilos de Urberuaga, en los grabados de Pat Andrea, a la izquierda <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>–dos de esas mujeres suyas de una carnalidad atribulada- , y en un tintero de tinta azul turquesa, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Encre des mers du sud,</i> se llama. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Veo también una agenda, un diccionario, una batuta y una nota –en el primer estante- de Antonio Gamoneda (esa caligrafía suya, que es casi cuneiforme), al lado de una caricatura de Jorge Ibargüengoitia que me envió Damián Flores, fascinado, después de leer <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las muertas</i>. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhey1ODozVIxZimZ1Ozs8KnvODoY8gDaXXMSFVUIdhNdKSz7ix-vD0iHnkZwPWa0SG4QMj4gRdNovXyuEwM2fAvfoSn-ltD0eLbjF3hi4k_XHq_XeOG8tNUfqSzKe7mTnwBsMF2nrZwwNU/s1600/P1060996.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhey1ODozVIxZimZ1Ozs8KnvODoY8gDaXXMSFVUIdhNdKSz7ix-vD0iHnkZwPWa0SG4QMj4gRdNovXyuEwM2fAvfoSn-ltD0eLbjF3hi4k_XHq_XeOG8tNUfqSzKe7mTnwBsMF2nrZwwNU/s200/P1060996.JPG" width="200" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0G1NfVN32nq9yrJxCzI7QpesXy_-nDqrXMXuPlczgFs1_gxhCL9HWHvbBdvdwr7iigHxfmjI98l062LivPxi8N2O6zOdxbyXmAtVbtbUC-pvLJbQoIrCg18pw8YvlUvjAqFz92gZdSz8/s1600/C360_2012-02-20-14-46-30.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0G1NfVN32nq9yrJxCzI7QpesXy_-nDqrXMXuPlczgFs1_gxhCL9HWHvbBdvdwr7iigHxfmjI98l062LivPxi8N2O6zOdxbyXmAtVbtbUC-pvLJbQoIrCg18pw8YvlUvjAqFz92gZdSz8/s320/C360_2012-02-20-14-46-30.jpg" width="192" /></a> </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Hay soldados de plomo, avioncitos, cajas de lata, minerales y piedras traídas de por ahí. De Roma, de Lisboa… <span style="mso-spacerun: yes;"></span>Un trozo de empedrado que recogí <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>junto a la iglesia do Carmo, y que pudo, por qué no, pisar Pessoa, con su paso apretado, su maleta de cuero y su <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>bigote isósceles. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXrm19O_BQ065A3xRjZ1GnoCGL8EnA08oWJDZXVyMPS-5mE09xr_tHFWdO50SoEQz_cZ-q0MeR_77hqFEP8euU2W8T6IwRvTiVBiPj7rWVLT6rGedxhLpNOOYFjT-JfTHBblzzFiavRGk/s1600/C360_2012-02-20-14-49-26.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXrm19O_BQ065A3xRjZ1GnoCGL8EnA08oWJDZXVyMPS-5mE09xr_tHFWdO50SoEQz_cZ-q0MeR_77hqFEP8euU2W8T6IwRvTiVBiPj7rWVLT6rGedxhLpNOOYFjT-JfTHBblzzFiavRGk/s200/C360_2012-02-20-14-49-26.jpg" width="200" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">No se ve, pero hay una estrella de la Orden de la Estrella Roja de la URSS que compré en un anticuario, y hay lápices, bolis que nunca escriben, sacapuntas <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y un gormiti que me regaló mi hijo, Andrés, y que me dice que se llama Ópalo Negro. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">Un paisaje caótico, un tanto abigarrado que ahora miro como si fuera un cuadro; entrecierro los ojos y lo convierto en una mancha: azul, naranja, blanca… </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVLWfdwvcdlzSiY4rIsvJzfza6gT3UrjUkbKDpNuhQT2eapDgaNUZ7NYmSMRvroONRlKG4m1qq5iFsDWiuq6yMDY2I0av4Hddh18qRbHNtVhl201IniAHkmWXIfp8rWdyELpdvE7rPxA8/s1600/C360_2012-02-20-14-48-37.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVLWfdwvcdlzSiY4rIsvJzfza6gT3UrjUkbKDpNuhQT2eapDgaNUZ7NYmSMRvroONRlKG4m1qq5iFsDWiuq6yMDY2I0av4Hddh18qRbHNtVhl201IniAHkmWXIfp8rWdyELpdvE7rPxA8/s320/C360_2012-02-20-14-48-37.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">¿Y esto lo limpias tu?, recuerdo que preguntó una vez, alarmada, una visita. Y sí, sí que lo limpio, y también como parte de la propia escritura. Mientras <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pienso y doy vueltas a un texto, a una frase, cojo el plumero y limpio: la estrella roja, las piedras lisboetas, el retrato de Conrad y el gormiti de Andrés que, me insiste, se llama Ópalo Negro. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHgDZCfkSY98ru4-PjxTGZOlZeJyi8GueDVeKjTPDQ8qKwFOFWPt-lbHiMHJGdcIeEdCiYAnHVPtd0TGJrogHEYy0pVth7pILQmh4LJRAP2TB8unv2r81D4V_hhOl-TKuwW0aEn1PZ41w/s1600/C360_2012-02-20-14-44-58.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHgDZCfkSY98ru4-PjxTGZOlZeJyi8GueDVeKjTPDQ8qKwFOFWPt-lbHiMHJGdcIeEdCiYAnHVPtd0TGJrogHEYy0pVth7pILQmh4LJRAP2TB8unv2r81D4V_hhOl-TKuwW0aEn1PZ41w/s200/C360_2012-02-20-14-44-58.jpg" width="200" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUk7r-nDClw3_w3ShyphenhyphenXADVCt60GzrsJzzd4orSrjFAZXsmeuT-ZAgnQlUBO2xKqcRrLSRyOsKBszNd0Pr-OatQ9CVkXdI4xJfM6zNwioCpSUgzvvRxhPQ5EEbQuMkQfHcL6ycX7p9KHY/s1600/C360_2012-02-20-14-45-32.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUk7r-nDClw3_w3ShyphenhyphenXADVCt60GzrsJzzd4orSrjFAZXsmeuT-ZAgnQlUBO2xKqcRrLSRyOsKBszNd0Pr-OatQ9CVkXdI4xJfM6zNwioCpSUgzvvRxhPQ5EEbQuMkQfHcL6ycX7p9KHY/s320/C360_2012-02-20-14-45-32.jpg" width="192" /></a> </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i>El Proyecto Escritorio, original de Jesús Ortega, comenzó a publicarse a principios de este año. Un blog en el que narradores, ensayistas, poetas, reflexionan sobre el espacio de la creación. </i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i>Esta semana ha salido el mío, que puede verse <a href="http://proyectoescritoriojesusortega.blogspot.com.es/2012/03/jesus-marchamalo.html">AQUÍ</a>. </i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-size: x-small;">Las fotografías pueden ampliarse pulsando sobre ellas. </span></div>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-1148877533972439942012-03-14T14:55:00.000-07:002012-03-14T14:55:26.920-07:00Delibes, Don Miguel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaIKVJhdGlgKwUWPDI_alJlFRyAD7cGNclJaUh5iBg6QC8LIM492-yn0EyW5RyeXm790S_gx6WU5on8Wgx2oCoyG0DA7GLAouq9UY1XgQoySe-v4NAOQx1wgJJwZgBnji5a03dC9_YlEw/s1600/Miguel+Delibes_tcm6-1872.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaIKVJhdGlgKwUWPDI_alJlFRyAD7cGNclJaUh5iBg6QC8LIM492-yn0EyW5RyeXm790S_gx6WU5on8Wgx2oCoyG0DA7GLAouq9UY1XgQoySe-v4NAOQx1wgJJwZgBnji5a03dC9_YlEw/s200/Miguel+Delibes_tcm6-1872.jpg" width="143" /></a></div>En diciembre de 1999 me condedieron el<a href="http://www.cajaespana.es/obs/cultura/convocatorias/migueldelibes/premio_de_periodismo_miguel_delibes/premionacionaldeperiodismomigueldelibes.jsp"> Premio Miguel Delibes de Periodismo</a>, que otorga cada año la Asociación de la Prensa de Valladolid. <br />
Un premio que tenía el atractivo especial de conocer a Delibes, que recibía al premiado en su casa. <br />
Y guardo, como oro en paño, las fotos de aquella tarde: Don Miguel -a quien recuerdo encantador, socarrón, cariñoso- sentado en una mecedora, y aquella teckel que iba y venía, traviesa y divertida, todo el tiempo. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYzlSkuLXw1zK_lmH-9WCOmzqYIZQYT4P277-VJyHjWU-wvHTLaUOxiboVM3xiqxDWeGzrhLvj73qqI9JcsaGsJ7n-XTXvPFV_TRbH0iB8YN3PY3F_Lz166UPJAHD3u0oL0tm6ZNbmmxM/s1600/img019.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYzlSkuLXw1zK_lmH-9WCOmzqYIZQYT4P277-VJyHjWU-wvHTLaUOxiboVM3xiqxDWeGzrhLvj73qqI9JcsaGsJ7n-XTXvPFV_TRbH0iB8YN3PY3F_Lz166UPJAHD3u0oL0tm6ZNbmmxM/s320/img019.jpg" width="320" /></a></div><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6zEJtDaCsxnvjIU0Yk0is4WVnBTnEqu1OK7WqeeHAuB-xw60Mq4NzuAHca-EhUAkuzYLLFmqcuog3oEU0G5nzJKrZLjmIXR-mM2Clq3wfLUV7Wt5lySp5UI0z_wIFRdrXNyNVMYbXwRY/s1600/img018.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6zEJtDaCsxnvjIU0Yk0is4WVnBTnEqu1OK7WqeeHAuB-xw60Mq4NzuAHca-EhUAkuzYLLFmqcuog3oEU0G5nzJKrZLjmIXR-mM2Clq3wfLUV7Wt5lySp5UI0z_wIFRdrXNyNVMYbXwRY/s200/img018.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Miguel Delibes en 2000</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table>Desde aquel día, y durante años, intercambiamos cartas cuatro o cinco veces al año, las suyas siempre atentas, generosas, de letra difícil, un poco jeroglífica. <br />
No recuerdo todos los libros que he leído de Delibes. Muchos en todo caso, todos imprescindibles:<i> Los santos inocentes,</i> <i>Cinco horas con Mario,</i> <i>El camino,</i> <i>Diario de un cazador,</i> o el deslumbrante <i>El hereje</i>, que me traje dedicado de aquel viaje.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCDTtLOFu76W98xopRW5XiLuS2iZm-rNKBe5iU6DWtBEeIUye2I8BtoV4ZrSHaNO5ofirSVnYMvGSoCDg2XL8H6aUd_0tSRZ7fx-25Z-GGETfxHobyozPXviw1AwGdfCQqd6JC-VD8-NI/s1600/img020.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCDTtLOFu76W98xopRW5XiLuS2iZm-rNKBe5iU6DWtBEeIUye2I8BtoV4ZrSHaNO5ofirSVnYMvGSoCDg2XL8H6aUd_0tSRZ7fx-25Z-GGETfxHobyozPXviw1AwGdfCQqd6JC-VD8-NI/s320/img020.jpg" width="320" /></a></div><br />
No es sólo uno de mis escritores predilectos, sino un ejemplo de coherencia y honestidad.<br />
Siempre me interesó lo que decía, y siempre valoré sus opiniones sobre los más diversos temas.Pero sobre todo admiraba de él su generosidad, su lucidez, no exenta de cierto inevitable escepticismo, y su compromiso con el mundo que le tocó vivir.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8yo65RqcP4rCeE-2z4Xl30akDQOS2Vkj9Pl3AvqfPJChoPgFb7FeLZ52KatTevMdA4xgu6PMwq2d6czRbqkwjJR5i0f4e-Pj8zk2l-TqDTJ4y2Rbh4_gY9lXCDLTMJ81ZoWXi_S-K5Sc/s1600/P1060822.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8yo65RqcP4rCeE-2z4Xl30akDQOS2Vkj9Pl3AvqfPJChoPgFb7FeLZ52KatTevMdA4xgu6PMwq2d6czRbqkwjJR5i0f4e-Pj8zk2l-TqDTJ4y2Rbh4_gY9lXCDLTMJ81ZoWXi_S-K5Sc/s200/P1060822.JPG" width="150" /></a>Volvimos a vernos a finales de 2009, cerca de su casa. Nos encontramos en mitad del paseo que daba cada mañana, y allí, sentados en un banco, charlamos de esto y de aquello y le llevé un ejemplar de <i>44,</i> el libro que acababa de publicar, y que le había dedicado. </div>Luego le acompañamos a su casa, andando. Íbamos su hija Elisa, su amigo Ramón García y yo. Recuerdo perfectamente su despedida, "<i>Adios Marchamalo, suerte con tus cosas</i>" mientras subía las escaleras del portal.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_HXhEmh2qbFzUkbU5LQtxsWhK2009PRevcnc2gh-IOqeMIsWLnxowJWzKurYHzhTZ0xWPhF9i5e57TaK8BcFiqwUmAihu0ebw0gbGxr36pSVPEQ5Z7ynbwi-hVIPVa3RKRZ1fyUk9da0/s1600/Delibes+y+yo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_HXhEmh2qbFzUkbU5LQtxsWhK2009PRevcnc2gh-IOqeMIsWLnxowJWzKurYHzhTZ0xWPhF9i5e57TaK8BcFiqwUmAihu0ebw0gbGxr36pSVPEQ5Z7ynbwi-hVIPVa3RKRZ1fyUk9da0/s320/Delibes+y+yo.jpg" width="320" /></a></div><br />
Esta semana ha hecho dos años que murió. Uno de los más grandes escritores contemporáneos, y un tipo excepcional, Don Miguel.<br />
Fue una fortuna irrepetible conocerle.Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2606204330190604099.post-45708977653656436042012-03-06T05:39:00.003-08:002012-03-06T11:32:09.744-08:00Antonio Santos, árboles y sombreros<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmz-PR4ZWn5VFH22TIPWwp6SZJA1I30K_hH9sWutIl4ohr-csW8v3TVUJ5-Ke6yGe7y1s13XQiA1hNuVjyFYT2N5sYYy5exCNW2Y86dOV8WZEFhyphenhyphen3_g_vA8UdJeRBQTyzAhwD-UEmqYPg/s1600/santos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="166" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmz-PR4ZWn5VFH22TIPWwp6SZJA1I30K_hH9sWutIl4ohr-csW8v3TVUJ5-Ke6yGe7y1s13XQiA1hNuVjyFYT2N5sYYy5exCNW2Y86dOV8WZEFhyphenhyphen3_g_vA8UdJeRBQTyzAhwD-UEmqYPg/s200/santos.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table>Le escribí, hace ya tiempo, el texto para el catálogo de una de sus exposiciones. Se titulaba <i>Cinco veces Santos</i>, y era un repaso por alguno de sus recuerdos: la primera caja de pinturas que le regalaron, de niño; su tía, la pintora Ángeles Santos; sus colecciones de monedas, o sellos que recuperaba de las cartas, metiéndolas en agua. <br />
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Me habló también de aquellos veranos con su familia en Cadaqués, en los que recordaba, por ejemplo, haberse cruzado por la calle con el joven que había servido de modelo a Dalí para su Cristo. Un tipo de pelo largo, rizado, medio hippy, que vestía con una túnica clara, y al que sólo le faltaban los estigmas. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHx11etWwzBfd-ng8w5K2KxgQ1yJ_mHjfrCMHpYj2mDb5P9pGGCmNQ4eUXQmN7bfrScCxlehjUoiwSUIf-T9jjnMwvSR4ngk78C7UFgMdmkSPNim0tvzBbODIsiuy9wkO_V1CY9B_DkX8/s1600/antonio-santos-expo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHx11etWwzBfd-ng8w5K2KxgQ1yJ_mHjfrCMHpYj2mDb5P9pGGCmNQ4eUXQmN7bfrScCxlehjUoiwSUIf-T9jjnMwvSR4ngk78C7UFgMdmkSPNim0tvzBbODIsiuy9wkO_V1CY9B_DkX8/s320/antonio-santos-expo.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLFBNmEhi4g6DVt7qZaVVXn3zCBr-sz4raQlON3bCdlMuJIuADV0UJY97lppFzFo_R0rtlvc0s00_R1CBpEDMhZWE4Vy5HRCjiUpCVSI3J0IHvf8a46KgAReKBBqHgPkd2FGkmfYsdTbY/s1600/Antonio_Santos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLFBNmEhi4g6DVt7qZaVVXn3zCBr-sz4raQlON3bCdlMuJIuADV0UJY97lppFzFo_R0rtlvc0s00_R1CBpEDMhZWE4Vy5HRCjiUpCVSI3J0IHvf8a46KgAReKBBqHgPkd2FGkmfYsdTbY/s200/Antonio_Santos.jpg" width="200" /></a></div>Siempre me han gustado los dibujos de Antonio, sus cuadros, sus personajes de rostros expresivos, un tanto ausentes, siempre, sus muñecos tallados en madera y sus esculturas. <br />
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Ésas que hace en mármol de Calatorao, <span id="goog_794500714"></span><span id="goog_794500715"></span>negras como la tinta de calamar, suaves al tacto y de una emotiva, intrigante y amorosa candidez. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpb3UpXDPEfpXkyQFLbuxFKZxNHHARhhGQeL-mszohlSiE1w36bwJlxqfzJI_Fc-mdYJHiQ58Tx4WnOyO6Ddb6PT1JGjR3n9snlmaTNEu0zH2y1hBacTfRVIQ2xPnX0cUgzE1SJpxRKPw/s1600/P1060704.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpb3UpXDPEfpXkyQFLbuxFKZxNHHARhhGQeL-mszohlSiE1w36bwJlxqfzJI_Fc-mdYJHiQ58Tx4WnOyO6Ddb6PT1JGjR3n9snlmaTNEu0zH2y1hBacTfRVIQ2xPnX0cUgzE1SJpxRKPw/s200/P1060704.JPG" width="150" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxqJqjv4wPHOYBCDmAR6V6EwoNad9cEg2MMLp3iu0x_fQVJ-6fvoqQOq0A51p1BlAX7JryjC4WjsHb7JpkDyz7PnWUWLSuUaKt03z8U1GeyxboCghF6mlkgGin97M78QcY_SC7222_R4/s1600/P1060703r.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxqJqjv4wPHOYBCDmAR6V6EwoNad9cEg2MMLp3iu0x_fQVJ-6fvoqQOq0A51p1BlAX7JryjC4WjsHb7JpkDyz7PnWUWLSuUaKt03z8U1GeyxboCghF6mlkgGin97M78QcY_SC7222_R4/s200/P1060703r.jpg" width="195" /></a><br />
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La semana pasada inauguró una exposición de sugerente título, <i>Arte Degenerado</i>, en la galería madrileña <a href="http://radelrey.blogspot.com/">Ra del Rey</a>, con su obra más reciente, repleta de imaginación, color y sutileza, y esa mirada suya, locuaz y juguetona: paisajes, coches, casas, árboles y sombreros. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrtkpRJl9nPK7yPEX9InQv50Qs722NzVcj_FBX6e-jXQ7VJ7-fqC5XeW8mgeGhEsnnTAskCpwEZ41kNB1f5usrzbY_fY9pewtmiAP4L4nWGL3G4LQNnhc9GTITCjyX9LoP9U8bgPygxUY/s1600/P1060707r.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrtkpRJl9nPK7yPEX9InQv50Qs722NzVcj_FBX6e-jXQ7VJ7-fqC5XeW8mgeGhEsnnTAskCpwEZ41kNB1f5usrzbY_fY9pewtmiAP4L4nWGL3G4LQNnhc9GTITCjyX9LoP9U8bgPygxUY/s400/P1060707r.jpg" width="400" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB2J3u7b9BvaWw4AypM2r5Wr54bf39Y86GuQx4AMRWLY1YoVxMz9t-rXxyIcZ_PKpoOXnn9WmfubkQGvZOIR-tvcH9XWk4Yao9Lsc-nkmrQEH0W2SaCCmQlh2aWdiQ_bJS6yvH_ZwEDTE/s1600/P1060710.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB2J3u7b9BvaWw4AypM2r5Wr54bf39Y86GuQx4AMRWLY1YoVxMz9t-rXxyIcZ_PKpoOXnn9WmfubkQGvZOIR-tvcH9XWk4Yao9Lsc-nkmrQEH0W2SaCCmQlh2aWdiQ_bJS6yvH_ZwEDTE/s200/P1060710.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEityn3fldDKE3jZA_5tIqImogTgNoj2No-agy-NjhNHPBiJD0o1xRp0MupaHCUoFe48i_6uLuFJ7fDYsoD8dwXItc1rsAegA9s3jytEl8ipn03O2QgK7a4skQBl5a5wM_E87NyC3hGGr6c/s1600/P1060705.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEityn3fldDKE3jZA_5tIqImogTgNoj2No-agy-NjhNHPBiJD0o1xRp0MupaHCUoFe48i_6uLuFJ7fDYsoD8dwXItc1rsAegA9s3jytEl8ipn03O2QgK7a4skQBl5a5wM_E87NyC3hGGr6c/s200/P1060705.JPG" width="150" /></a></div><br />
A la exposición ha llevado también unos broches, de pasta, hechos a mano -calaveras y caras- todos distintos. Y fue un gusto, al salir de la inauguración, ver que todos llevábamos uno en la solapa.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Ip5fdIJjkhwIktSCs1vLQ0p00nUnw5im-itIG7RxlUvS0pVt_ehinB26VucRy5x05n_1hqTYEq1V7UnweD_ndYmP_tf8YESnGl8qSQgZbySxw1yIv35XFS_8qrspskzzNElAptHCNo0/s1600/P1060664.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Ip5fdIJjkhwIktSCs1vLQ0p00nUnw5im-itIG7RxlUvS0pVt_ehinB26VucRy5x05n_1hqTYEq1V7UnweD_ndYmP_tf8YESnGl8qSQgZbySxw1yIv35XFS_8qrspskzzNElAptHCNo0/s320/P1060664.JPG" width="240" /></a></div><br />
La exposición estará abierta hasta el 16 de marzo, y Antonio Santos tiene un blog que podéis ver <a href="http://santos-lloro.blogspot.com/">AQUÍ. </a>Blog de Jesús Marchamalohttp://www.blogger.com/profile/12372068064783548752noreply@blogger.com0